280 Cristales rotos

Hoy en la Esfera cultural podéis leer (y comentar)  mi texto Cristales rotos. Esta es mi participación en el concurso Historias de Portería. En La Esfera Cultural encontraréis las bases del concurso, y leer los textos presentados. El plazo para participar finaliza el próximo 15 de agosto. 

Yo marcho de vacaciones, al pueblo, como antaño. Espero encontraros por aquí a la vuelta. Un abrazo a tod@s, los mejores deseos, son días perfectos para escribir, para descansar, para leer, o para no hacer nada. 


Podéis leer Cristales rotos aquí.
Aquí podéis escuchar el texto, narrado por La Voz silenciosa, con efectos especiales incluidos:

279 Mentiras de Circo

Cada día salen alegres de la chistera: aletea la paloma, corretea el conejo. Salta, entre los taburetes, el elefante; camina, a dos patas, el caballo. Ellos lo saben, ya no hay magia, ni siquiera brujería. Algunos se preguntan por qué no emprenden el vuelo, por qué no se escapan.

Ya es tarde, como si supieran hacer otra cosa. Se lamentan de no conocer  mas oficio que el escenario. Lagrimean por sentirse perdidos fuera de la jaula, por no saber transitar entre la muchedumbre. Les embarga el miedo a perder su vista en la  lejanía. El oso interpreta al mago, el tigre se balancea en el trapecio, el perro azuza el látigo, la foca vende palomitas.

Desde la grada, confundido entre el público, el chimpancé aplaude. 


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Con este texto la serie "Sueños de Circo" llega a 19 relatos. Los podéis encontrar, todos juntos, bajo la misma carpa. Aquí los podéis leer todos.

275 Jaque mate

Apuró el vaso, respiró hondo y, disimulando su mirada belicosa, movió  la torre. “Ahora tú”, indicó ella. No se atrevió a mirarla a los ojos. Atenazado por el recuerdo amargo del fracaso, se rascó la pierna mientras el sudor patinaba por su rostro.  Observó incrédulo la disposición de las piezas en el tablero: no podía entender tan magno desacierto.  Era su turno, el instante tantas veces soñado. Sus dedos temblorosos desplazaron el alfil y, astillando el silencio, musitó las dos palabras mágicas.  Ella alzó su cuerpo de forma impulsiva. La sombra de su enorme anatomía, reflejada por la luz blanquecina de las bombillas, eclipsaba el cuerpo diminuto del hombre. Éste, cabizbajo, empezó a rebuscar entre los bolsillos del pantalón. Moby-Dick estalló en sollozos.  El Capitán Ahab, acariciándole el rostro, le ofreció caramelos. 

 ©  Xavier Blanco 2012

274 Esta noche te cuento

En abril los amigos de esta noche te cuento pusieron en marcha el “II Certamen Internacional de  Relato corto...para mesilla de noche”.  Cada mes nos ofrecen un tema y la posibilidad de participar escribiendo un relato de máximo 200 palabras. En abril, en tema fue la lluvia, y mi texto "Francotiradores" quedó finalista anual. En mayo fueron las flores, me tocó ser Jurado, pero participé -fuera de concurso-, con el texto "El Francotirador: Epílogo" 

En junio el Certamen nos ofrece la posibilidad de escribir un relato de máximo 200 palabras, y como tema  “cambió como el viento”. Tenéis tiempo hasta el 3o de junio a las 12 horas.   Aquí tenéis toda la información.  


Este mes participo con A contraluz (El francotirador II), que podéis leer y comentar aquí.

|A contraluz (El Francotirador II)|

Desde la ventana otea la plaza: nada, nadie, como si el mundo hubiera abierto un paréntesis. Su mirada descubre, sobre los adoquines,  un sombrero que zigzaguea arrastrado por el viento. También distingue la sombra de la muchedumbre agolpada en las esquinas. Asoma una mujer a la carrera. Emboscado, decúbito y con la culata apoyada en su hombro, inspira profundamente. Mantiene sus pulmones quietos mientras apunta. La mujer cae abatida. Un niño corre; se escucha el grito ahogado del gentío. Aprieta el gatillo de nuevo. El cuerpo menudo del chaval se estrella contra el pavimento. Absorto, mira el sombrero que voltea caprichoso, como si una batuta incorpórea lo hiciera danzar entre los acordes del viento. Desde la ventana observa la plaza. Luego, cierra los ojos: quizás cada bala lleva escrito el destino de un hombre; tal vez despierte y sólo sea una pesadilla. Se queda ahí, ensimismado. Luego regresa a la vida, pero nada es mentira. Su vista se pierde persiguiendo el serpentear del sombrero. El viento transporta un olor repulsivo, mitad miedo, mitad muerte, que densa el aire.

Corre un hombre.

Dispara.

273 Amnesia (REC...)

La risa un poco ronca y una barba que siempre pincha; te despiertas con ese recuerdo y un extraño que duerme a tu lado. Todo huele a vino barato. Te levantas, deambulas por la casa; hay una niña sentada en el sofá. Abrazada a ese desconocido te ríes desde una foto colgada en la pared. Regresas, lo miras; llevas un cuchillo en la mano y le cortas el cuello. Luego te dejas caer sobre el sillón  y enciendes un cigarrillo. La pequeña  te observa, pero sigue jugando con la videoconsola. Tu rostro golpeado se refleja en el espejo. No hay puertas, ni ventanas, y entonces te preguntas cómo has podido llegar hasta allí.

©  Xavier Blanco 2012

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Con este micro participé esta semana en Relatos en Cadena SER -sin éxito-. La frase de inicio "La risa un poco ronca y una barba que siempre pincha" nos la dejó el relato ganador de Mar Horno, una gran amiga y una gran  escritora. Tenéis tiempo hasta el lunes 25 para votar por el mejor micro mensual. Lo podéis hacer aquí. Yo voto por el micro de Mar.

Ya tenemos a  Mar Horno en la gran final, compartirá pódium con grandes amigos: Fernando Martínez, Alberto Corujo, Montse Aguilera, Gabriel de Biurrun...Suerte a todos, estar ahí es una gran premio. 

272 Obra maestra

Hace algunos meses que los amigos de El Microrrelatista me invitaron a participar en su página. Hoy podéis leer allí mi texto "Obra maestra",  si tenéis ganas y tiempo... ya me diréis.

Podéis leer el texto "Obra maestra" aquí.



Los amigos de Breves no tan breves han publicado en su página mi texto "Aromas de Circo", algunos lo recordaréis, quedó finalista en el concurso de la Esfera Cultural (Convocatoria "con un par de narices" )


Podéis leer el texto "Aromas de Circo" aquí.

271 Selección natural

Hoy, los amigos de La Esfera Cultural, me han publicado mi último texto de la serie "Sueños de Circo". Se llama "Selección natural". 

Si queréis leerlo lo podéis hacer aquí.

Con este texto la serie llega a 17 relatos. 

Los podéis encontrar, todos juntos, bajo la misma carpa. 

Aquí los podéis leer todos : Sueños de Circo.

Una gran amiga, Sara Lew, escritora y dibujante, 

me ha regalado esta ilustración para acompañar al texto.

Os recomiendo perderos por su casa: 

Microrrelatos ilustrados

Allí podréis disfrutar de sus textos y de sus dibujos.

270 Caza mayor

Mi amigo Juan es mago. Le gusta cazar los conejos que utiliza en sus trucos. Hoy le he acompañado vestido de trampero. Vaya afición más aburrida; toda la mañana agazapado detrás de estos matorrales. Algo llama mi atención; me froto los párpados, pero no puedo creer lo que veo: se acerca un conejo gigante sacudiendo sus orejas.  El viento ruge y revuelan chisteras negras. Giro mi cabeza, observo la arboleda convertida en  improvisado patíbulo y el balancear de los cuerpos del resto de cazadores. El monstruo blanco se aproxima desafiante y señala, con su dedo índice, un cartel cubierto por enredaderas: “Prohibido cazar conejos”, puede leerse entre las tablas carcomidas. Me mira, guiña un ojo y se esfuma. Las sogas brillan y, en ese oscilar, reconozco el rictus risueño de Juan. Parece que sonríe. Corro. Tengo que decírselo, de mañana no pasa: no me gusta la caza, ni tampoco la magia.

©  Xavier Blanco 2012

269 Los años de lluvia

Hoy, a las 21 horas, en Barcelona, un grupo de amigos nos reuniremos para compartir unas cervezas, unas risas y, especialmente, este azaroso vicio por las palabras que nos sobrelleva. Con estos ingredientes ya sería suficiente para tener una velada perfecta, pero hay mas, mucho mas: Jesús Esnaola presentará su libro “Los años de lluvia”.

Los años de lluvia reúne ochenta y seis microrrelatos de Jesús, que nos calan hasta los huesos: los hay como gotas de rocío, suaves como el calabobo o tenues como un sirimiri. Algunos como lluvia fina, otros son aguaceros, tormentas, vórtice de tornado. Pero Jesús siempre nos devuelve a la orilla. Luego  nos deja allí, ajados, náufragos de nuevas vivencias. 

ÚLTIMA HORA:

La velada fue larga, no podía ser de otra manera:  a la presentación que realizó Ginés Cutillas, le siguieron los micros de Jesús Esnaola,  luego la firma de ejemplares, las cervezas, los vinos,  y las charlas entre amigos: David Figueroa, Iván Teruel, Pedro Herrero, Susana Camps, Fernando Martínez, Xesc, Mónica Sampere, Miguel Angel  Flores…Felicidades a Jesús por ese libro.  

268 Revista PERIPLO

Hoy es día de alegrías, y eso -no os engañaré- está muy bien. Hoy ha caído en mis manos la Revista PERIPLO. Vol. XIV. Vacíos. En ella aparece mi micro "El Circo de los recuerdos". 

Es difícil explicar como es esta revista,  los textos que incorpora este número, y las ilustraciones que los acompañan. Dicen que una imagen vale mas que mil palabras: os recomiendo que busquéis un momento de tranquilidad y bucéis por ese vacío que nos proponen en este número, el deleite lo tenéis asegurado. 

Aquí podeís descubrir PERIPLO. Letras que navegan. 

267 Cuentos para el andén

Hoy he recibido un regalo inesperado, un gran amigo -Javier Ximens- ha encontrado mi nombre bajo un microrrelato publicado en la revista "Cuentos para el andén". En ella aparecen publicados los cuatro finalistas semanales de Relatos en cadena SER (REC), del mes de mayo. 

Llamarme antiguo, pero me ha hecho ilusión ver mi micro "Patio interior" publicado en papel. Me dice Ximens que de esta revista se reparten 20.000 ejemplares, que corren de mano en mano por el suburbano de Madrid. 

Ayer perdí la final mensual, que ganó un texto impresionante de Gabriel de Biurrún (Propílogo). Sin duda esta publicación también es un gran premio. Gracias a todos por vuestro apoyo y a Ximens, por la noticia.

Aquí podéis descargar la revista.

266 Marionetas

La ciudad se aletarga. La calle está saturada de seres imprecisos. Crecen rascacielos entre los árboles. Todos caminan en silencio, enredados en la afonía de la noche. Intento confundirme entre ellos. Les rozo las manos e imito su caminar lento. Pero no hay respuestas, no hay miradas, ni siquiera una sonrisa esquiva o un gesto de reproche. Marchan ordenados, uno detrás de otro; equidistantes, formando una línea infinita.  Llueven luces de neón. Veo un individuo que acelera su paso, que huye de la fila. El resto sigue su caminar impasible. Luego  cae y su cuerpo queda tendido en el asfalto. Se acercan dos hombres uniformados y vuelven a ligar las cuerdas a la cruceta. Él se levanta  robotizado y se  incorpora a la hilera. Por sus mejillas de madera caen dos lágrimas que inundan el pavimento. Miro a mi alrededor, pero no distingo más color que el gris,  ni reconozco más sonido que el chirrido amargo de sus lloros al estrellarse contra el suelo. Todos sollozan. Asustado empiezo a correr hacía la lejanía. La línea del horizonte es cóncava y,  entre ella y el cielo, sólo se alza el vacío. Nadie me mira, nadie me habla. Me persiguen. Corro. 

©  Xavier Blanco 2012.