353 EL PORVENIR

| El porvenir |

El virus cerró las escuelas, las fábricas y los parques. Luego nos confinaron a todos. La vida quedó envuelta entre cuatro paredes y las ventanas se convirtieron en improvisados periscopios. El mundo empezó a navegar como un iceberg a la deriva, sin coches en las carreteras y sin aviones en el cielo. Al principio todas las mañanas parecían domingo y las risas de los críos competían ganadoras contra el mutismo de los mayores.  El horizonte se hizo pequeño y el futuro empezó a teñirse de un color gris niebla. Después llegó un día en el que ya nadie supo cómo tutear al miedo.  

Seguimos encerrados, con una sensación extraña; como si hubiéramos desaprendido a soñar. Cada mañana, mientras esperamos que regresen los lunes, la funcionaria que enciende la luz al final del túnel recorre la ciudad hasta llegar a su puesto de trabajo. Siempre a la misma hora. Todos aplaudimos a su paso. Cómo si hoy fuera el día, cómo si hoy pudiera ser.

Nos confinaron a todos, menos a una.

@xavierblanco2020

Hacia tres años que no pasaba por aquí, todavía recuerdo aquel día del 2010 en el que puse en marcha este BLOG y todo lo que vino después: los amig@s, los encuentros, la literatura, el libro "Todo es mentira.Y sin embargo" editado por Talentura Libros.  Los recuerdos. Los TEXTOS nacen de los recuerdos, de los anhelos, de un pasado reescrito, y de un futuro soñado, de reescribir trazo a trazo la memoria. Y aquí estamos, confinados, una bonita mañana de domingo, hablando de eso que llamamos EL PORVENIR. 

Los mejores deseos, a tod@s.

350 Cuentos para el andén

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Estos tres microrrelatos,  incluidos  en el número 47 de la Revista Cuentos para el andén, forman parte de mi libro "Todo es mentira. y sin embargo". Editado por Talentura Libros. 

348 Carta a los Reyes Magos

Hoy es víspera de Reyes, hoy es un día de magia y de recuerdos. De muchos recuerdos. Hoy podemos soñar por encima de nuestras posibilidades. Sin medida. 

Este microrrelato es unos de los 105 que conforman "Todo es mentira. Y sin embargo" , editado por Talentura Libros 2015. Está incluido en el apartado del libro denominado "Palabras que son mentira", que ha prologado Miguelángel Flores. 

(*) Este ejemplar pertenece a Juan Luis (Juanlu),  que tiene el fantástico defecto de ilustrar todo lo que cae en sus manos. 

348 Mentiras de cuento (Hamelín)

| Invierno en Hamelín |

En invierno, en Hamelín,  todo es de color blanco. Blanco es el cielo y los caminos que allí llevan. También el color de los gatos que cruzan la noche y el sonido de los cristales rotos.

En Hamelín todo son presagios y telas de araña. En sus campos germinan cruces blancas y palabras mudas. Entre las cruces brilla el esqueleto del flautista, balanceándose en su soga. Cuando sopla el viento del norte se desbandan unas notas; entonces tiembla el subsuelo y los pequeños ataúdes,   dispuestos en la plaza,  crepitan como vainas de insecto. Luego todo se desvanece y el silencio deviene conjunto vacío. En Hamelín ni siquiera hay ratas.

Algunos dudan de su existencia. Otros dicen que en Hamelín siempre es invierno. Los menos se preguntan cuál es el color de la muerte. La gente siempre habla demasiado. Y sin embargo.

© Xavier Blanco 2015

347 Viaje al futuro

Fátima está contenta -son sus primeras vacaciones-, pero no comprende por qué su madre llenó la maleta de fotos antiguas, ropa de invierno y comida. Mucha comida. Ha viajado  en autobús, en barco y en camión, por diferentes países; ha descubierto cielos de innumerables colores. Cruzando la vía del tren está su destino. Eso dice el abuelo. Fátima pregunta a su muñeca, si en el país de las vacaciones también hay muros de alambre y policías vestidos de gris. La muñeca, agitando la cabeza, responde que no. Sin moverse de la cola, la arropa con un plástico. Vuelve a llover.

© Xavier Blanco 2015

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A veces uno escribe sin querer, escribe sin sentido, por el mero placer de hacerlo. Hacía unos cuantos meses que no escribía nada, pero estas últimas semanas tengo ganas de gritar, de gritar que no me gusta este mundo que nos ha tocado vivir, de gritar que hay algo ahí fuera que no funciona, de gritar que la economía y la política no sirven para nada, si no tiene como único objetivo conseguir un mundo mejor, mas justo, mas igual... De gritar por todos esos seres humanos que inician su viaje al futuro y acaban en una playa, frente a una alambrada o en ninguna parte. Pero no se gritar, y he preferido escribir.  

346 Preguntas

La niña insiste y la madre ya no sabe que responder; se seca las lágrimas, con disimulo,  y lo intenta de nuevo. Esta vez utiliza las palabras más sencillas, le explica que el amor son besos, tocarse las manos, hablar flojito. Le dice que el amor es comprender. También compartir. La niña contesta que no; lo hace con la cabeza, con los ojos. Lo hace con las manos. Entonces se escucha un timbre, es el reloj que marca las nueve. Luego el ruido del ascensor, que sube. La pequeña, temblorosa, se esconde bajo la cama. Como siempre. La mujer se arregla el cabello, enciende la radio, vuelve a maquillarse los moratones y cierra la ventana que da al patio interior. 

© Xavier Blanco 2014

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Con este microrrelato participo en "Materiales inanimados", el último proyecto de Fernando Martínez y Mònica Sempere. Podéis ver la exposición de objetos y microrrelatos en DIARIUM, en Barberà del Vallès, Vía Sant Oleguer, 9.

Mi objeto es una radio de época, una radio que compré en un mercadillo. Una radio que, seguro, ha sido testigo mudo de miles de historias, de risas y llantos, de soledades y melancolías, de tristezas infinitas, de secretos inconfesables... 

  

345 Quietud

A Miguelágel Flores

Lo normal es que las visitas pasen de largo. Que, alguna vez, una criatura  se detenga, lo mire confundido y, a hurtadillas, le roce un brazo. Lo normal, es que intente esbozar, sin éxito, una sonrisa.  Que pase los días sentado en su silla de ruedas, con la vista perdida, sin recuerdos, como si nunca hubiera existido. Lo normal, es que el aire que ventea el patio del geriátrico  mueva esa hilacha que cuelga de su pernera. Que el viejo sueñe con arrancarla; con doblar su cuerpo enjuto, aun sabiendo que es un imposible. 

©  Xavier Blanco 2014

344 El mago

© Ilustracuión:  Juan Luis López (juanlu), especial para este microrrelato.

|El mago|

El conejo metió la mano en la chistera y sacó un mago. Pataleaba como un niño pequeño. El público se mostraba entusiasmado. Algunos aplaudían, el resto movía las orejas.

© Texto  Xavier Blanco 2013

343 Ganador semanal de Wonderland (rne4)

| Desahucio |

Una sombra trajeada recorre las estancias inventariando enseres: una mesa, tres niños, un oso de peluche, cuatro miradas perdidas...La mujer sigue tendida en el suelo, pero ya no ofrece más resistencia que su mudez. Dos operarios vacían la vivienda. Después, cómo si la casa fuera una servilleta, doblan en cuatro las paredes desnudas, las introducen en un sobre y cierran el expediente. No queda nada, sólo  el vacío pintado de gris, y allí, suspendidos en el aire, la mujer y los pequeños. Inmóviles. Cómo si el futuro no se hubiera dado por aludido. Cómo si los recuerdos murieran más tarde.

©  Xavier Blanco 2014

Aquí podéis escuchar el audio

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El sábado, el programa cultural Wonderland de RNE4  eligió mi relato "Deshaucio" como ganador del concurso semanal de microrrelatos. Hacía meses que no participaba, hace meses que escribo a jirones, hace meses que apenas escribo. Me gusta Wonderland, el entusiasmo de Rosa Gil y el buen hacer de la Escola d'Escriptura, capitaneada por Jordi Muñoz. No hay mejor manera de volver a este vicio de las palabras. 

En abril de 2013, mi  relato  "Olvido"  mereció el mismo premio. Igual ocurrió en Enero de 2013  con mi microrrelato "En el geriátrico (Carta a los Reyes magos)" , y en Noviembre de 2012, con mi cuento "En el Orfanato" y en Noviembre del  2011, cuando mi relato "Obra maestra" ganó el mismo concurso.  Aquí podéis leer "Obra maestra", en casa de Alberto Corujo.  Me gusta Wonderland.

342 La última función

Alguien ha empezado a tirar del hilo, desde mi asiento no consigo precisar, pero parece la mano de un niño. De la chistera sale un conejo. El mago insiste, el pequeño se levanta,  estira con más fuerza y saca un elefante. El silencio del público exaspera al ilusionista; el hombre alza los brazos y comienza a doblar la carpa, la grada y después la pista, cómo si fuera un pañuelo. Luego las introduce en el sombrero y nos cubre con su capa. Ahí dentro, en la oscuridad, nos tocamos, y callados,  esperamos que ocurra algo...

Sabemos que solo es un truco, que la magia no existe.

©  Xavier Blanco 2014.

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Con este texto participé esta semana - sin éxito- en el concurso de Relatos en cadena Ser. Hacía meses que no hilvanaba un texto, que las letras habían desertado. Habrá que salir de la chistera y empezar a creer que la magia si que existe.

Esta semana ganó un amigo, de esos de verdad,...Miguelangel Flores. Nos dejó una frase muy suya:"Luego, si se fijan, acaban arrancando esa hilacha de su pantalón". Habrá que intentarlo, esta es la última semana del concurso. Felicidades Miguelangel.

341 Cuentos chinos

Siempre nos toca leer la misma página: mamá sale de casa a media tarde, disfrazada de princesa, y regresa, con la noche, en su calabaza; se descalza y, entre lágrimas, cuenta los billetes que ha ganado. Papá sacia la espera bebiendo una copa tras otra del brebaje mágico. Después, con los ojos enrojecidos y el aliento de fuego, se convierte en dragón, en ogro, o en lobo feroz. Nosotros, escondidos bajo la cama, soñamos con extraviarnos en el bosque. Soñamos que los pájaros se comen las migas. Soñamos con no encontrar el camino, con perdernos para siempre.

©  Xavier Blanco 2014

340 Se alquila

El abuelo vino a vivir con nosotros; pasaba el tiempo observándonos, sentado en su sillón. Una mañana despertó de su hastío y comenzó a preguntar. Había perdido la memoria.  Desde ese día inventa historias, vidas pasadas que relata como propias: explica que ha sido bombero, trapecista, buscador de tesoros, detective,  incluso boxeador. 

Ahora lo alquilamos. Siempre hay una viuda necesitada de recuerdos, una niña rica a la que acompañar al parque o un sepelio donde llorar. Lo alquilamos por horas, por días y también por semanas.  Es feliz así, como si el mundo fuera chiquito y él su único amo.

©  Xavier Blanco 2013

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FINALISTA EN WONDERLAND

Este texto quedó finalista, la semana pasada (25/2/2014), en Wonderland  (concurso de microrrelatos de Ràdio4  ). También fueron finalistas los micros de Mei Morán, Paz Montserrat Revillo y Beatriz Carilla . La ganadora semanal fue Lola Sanabria.

339 Taller de Microrrelatos, en Diarium

Recuerdo el día que conocí a Fernando Martínez y a Mònica Sampere (esa misma tarde también conocí a Susana Camps, a Miguelángel Flores i a Xesc López) fue en un curso de microrrelatos, organizado por la Microbiblioteca, en Barberà del Vallès. Me acuerdo que era otoño, y seguro que hacía frío. Creo que era jueves, pero tampoco importa mucho. Ya han pasado algunos meses, tantos, que son años. Han pasado más otoños, algunos inviernos y muchas primaveras. Nos empezamos a ver, a compartir este vicio por las palabras y formamos un grupo, la familia (esa que se elige, como dice Miguelángel) y le pusimos de nombre La Simbomba, -al grupo quiero decir-. Puede que esto no os interese, pero tenía ganas de contarlo.

Fernando y Mónica siempre están maquinando, creando, organizando, poniendo en marcha algún proyecto, apoyando…,  y en esas que se embarcaron en  Diarium, ellos lo llaman Espacio para la Información y la Cultura. Llegaron cargados de ideas, le propusieron a Miguelángel Flores que pusiera en marcha y coordinara un Club de Lectura de Microrrelatos, y ahí está, exitoso, en su cuarto mes de funcionamiento. Organizan presentaciones de libros, exposiciones de fotos, Fernando imparte un taller de cómic, promocionan el microrrelato y el relato breve. Apuestan por la creación, por la cultura y por el talento. Y además trabajan duro, cada día, porque solo de sueños no vive el hombre (y la mujer tampoco).

Un día quedamos para tomar una cerveza y me propusieron impartir un taller de microrrelatos, ahí, en su casa, en Diarium. Me dijeron que creían en mí, que querían que lo hiciera yo. Que lo haría bien. Eso dicen. Y les dije que sí, que adelante. Y ahí estamos, sudando emoción y ganas. El 10 de marzo comenzamos. Os diré una cosa: no pienso defraudarles.

Si quieres más información, aquí la encontrarás:

Primer Taller de Microrrelatos DIARIUM. 

ATENCIÓN: 

Nuevas fechas, del 31 de marzo al 30 de junio de 2014.

338 Final mensual Relatos en Cadena SER

Después de tres semanas de concurso y de 2.385 microrrelatos presentados, llega la final mensual de Relatos en Cadena SER. Este mes tengo la suerte de estar ahí, con mi micro "El abuelo",  junto a los micros de Ernesto Ortega -un gran escritor y  amigo- y de Francisco Victoria.

Aquí tenéis los tres micros finalistas y el enlace, por si os apetece votar por alguno de ellos. El voto del público es uno más entre los 6 votos del jurado.   

Si quieres votar, lo puedes hacer aquí.

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Relatos participantes en la final mensual de febrero

Ganador semana 15 (1.111 relatos presentados)
Autor: Xavier Blanco Luque

El abuelo

Suspiró profundamente y recogió dos cubiertos, un tenedor y una cuchara, que habían germinado junto a las zanahorias. Esa misma tarde reemprendió el experimento: plantó una flauta, tres partituras y un do sostenido. Luego se sentó en el porche y empezó a silbar. Lo miramos con ojos de rutina. Durante meses abonó la tierra, regó los surcos y arrancó, incansable, las malas hierbas. Una mañana nos despertó con sus gritos; nadie entendía su corretear gallináceo, su euforia desmedida. Nos arrastró hacia los ventanales y abrió el portalón. Desde allí pudimos contemplar, fascinados, como había brotado, en medio del huerto, un imponente piano de cola.

Ganador semana 16 (701 relatos presentados)   
Autor: Ernesto Ortega Garrido 

Sucesos más o menos extraños

Había brotado en medio del huerto un imponente piano de cola. La noticia entró en la peluquería, atravesó la plaza y salió del bar. En pocas horas el pueblo entero desfiló por allí. Resultó que todos entendían de pianos: que si un Bösendorfer siempre será un Bösendorfer, que donde esté un Steinway… Quisieron escucharlo, tocarlo, acariciarlo. Se organizaron cursos, concursos, conciertos. Hasta que un buen día el interés empezó a disminuir y una mañana, cuando ya solo los pájaros le prestaban atención, la grúa se lo llevó al depósito municipal. Y allí sigue, en silencio, acumulando polvo, junto al proyector de cine, el barco pirata y la nave espacial.

Ganador semana 17 (573 relatos presentados)
Autor: Francisco Victoria Cánovas 

El anfitrión

Y allí sigue, en silencio, acumulando polvo, junto al proyector de cine, el barco pirata y la nave espacial. Acumulándolo a manos llenas, infatigable, impaciente por tener terminada cuanto antes la isla donde poder dar cabida a tanto visitante inesperado.

337 El abuelo

Suspiró profundamente y recogió dos cubiertos, un tenedor y una cuchara, que habían germinado junto a las zanahorias. Esa misma tarde reemprendió el experimento: plantó una flauta, tres partituras y un do sostenido. Luego se sentó en el porche y empezó a silbar. Lo miramos con ojos de rutina. Durante meses abonó la tierra, regó los surcos y arrancó, incansable, las malas hierbas. Una mañana nos despertó con sus gritos; nadie entendía su corretear gallináceo, su euforia desmedida. Nos arrastró hacia los ventanales y abrió el portalón. Desde allí pudimos contemplar, fascinados, como había brotado, en medio del huerto, un imponente piano de cola.

©  Xavier Blanco 2013

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GANADOR SEMANAL EN RELATOS EN CADENA SER

Este micro ha sido el ganador de la final semanal de Relatos en Cadena Ser. Esta semana se presentaron 1.111 relatos. He tenido la suerte de ser el ganador. Hacía meses que no participaba en REC.  Hacía semanas que no escribía nada. 

Hoy ha sido un gran día. 

06/02/2014
Hoy podéis encontrarme en casa de Laura Garrido, en su Blog "De mis palabras y las vuestras". Gracias Laura.

336 Sombras

Me gusta visitar a mamá en la residencia. Escuchar esas historias que explica, sobre una vida que nunca fue la suya, de maridos que te quieren e hijos con porvenir. Me gusta garabatear entre sus manos agrietadas, dibujarle sonrisas, apurar  las tardes a su lado; hablarle de mí, de la familia que nunca tuve, de lo bien que me va en la vida.

Antes de marchar siempre pregunta quién soy y cómo me llamo. Ni siquiera lloro. Luego regreso al parque y, envuelto entre cartones, rezo para que no llueva. Y sigo coleccionando sombras. Y sueño volver mañana.  Y así.

©  Xavier Blanco 2013

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Este texto quedó finalista en Wonderland, concurso de microrrelatos de Ràdio4, hace ya algunas semanas (el martes 3 de diciembre de 2013). También fueron finalistas los micros de Lola Sanabria, Rosana Alonso y Mei Morán. La ganadora semanal fue Sara Lew. 

335 Intemperie

Hay un hombre gastado y una niña. El hombre arrastra un carro y la niña corretea persiguiendo su estela. Ya en el parque, cansados, se sientan en su banco. La pequeña trastea los trofeos que han conseguido: una botella de besos, un plano del tesoro y un tarro repleto de sonrisas. Por las mejillas del hombre se escapan dos lágrimas. La cría introduce la mano en el bolsillo y saca un trozo de felicidad, lo despliega con cuidado y se arremolinan  entre cartones. Sus barrigas cacarean. Luego se quedan dormidos.

Fuera todo está lleno de ojos ciegos y mentes apresuradas.   

©  Xavier Blanco 2013

Este texto quedó finalista, la semana pasada, en Wonderland (concurso de microrrelatos de Ràdio4 ). También fueron finalistas los micros de Ignacio Feito, Yolanda Nava y Paloma Hidalgo. La ganadora semanal fue Esperanza Temprano.

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Estos días observo a mi alrededor, y siento que los vientos de la crisis no amainan. Al contrario, soplan más fuertes, convertidos en huracanes, arrasando sueños. La economía -cada día más cercana a la quiromancia- no sabe de personas, ni siquiera de sentimientos; ella se esconde detrás de los tecnicismos, de las palabras altisonantes, esas que nos encogen el estómago cada vez que las escuchamos: la deuda soberana, la prima de riesgo, la eficacia, la eficiencia, los recortes… los mercados, la crisis, la maldita crisis. 

Ahí, detrás de esas nubes negras que descargan tormentas, hay seres humanos que se levantan cada mañana, que se baten en duelo con la vida, que se parten la cara defendiendo su presente, luchando por su futuro. Ahí, detrás de cada desempleado, detrás de cada desahucio, detrás de cada sueño roto, hay personas, familias, individuos, ellos le ponen cara a las cifras macroeconómicas, a las estadísticas, a los grandes números que justifican  tanta tropelía. Para ellos, para muchos de nosotros, la vida se ha convertido en un ring de boxeo, y nos defendemos como podemos de tanto puñetazo, de tanto golpe bajo. La vida se ha convertido en un combate infinito, con la única esperanza de acostarnos cada noche para levantarnos al día siguiente, y seguir defendiéndonos, soñando tiempos mejores. Ellos siguen ahí , a la intemperie, maltratados por la agonía del paro, por la perversa crisis, ésta en la que nos metieron otros, los mismos que reparten las bofetadas, los mismos que nos dan los guantazos. 

Lo peor de todo esto es que no sabemos cuántos asaltos tendrá este combate, cuántos golpes nos quedan por encajar, cuándo amainará esta tormenta, cuándo dejaran de pegarnos. No, no lo sabemos, no tenemos ni idea, pero seguiremos ahí, y nos levantaremos cada mañana cogiendo nuestra vida por la solapa, con fuerza, con rabia, y continuaremos luchando por un mundo mejor, más justo, más igualitario. 

Por más que nos peguen, no tiraremos la toalla, no besaremos la lona. Quiero que lo sepan.

334 Paréntesis

Pasan los minutos pero nadie da la orden. Ella sigue con los ojos vendados, no grita, ni siquiera llora. Sólo piensa. Piensa  que ya no tiene tiempo para coger el tren que va al mar. Ni para ver morir a su padre. Ni siquiera podrá abrazar a Juan cuando regrese del frente y decirle que sí, que claro que quiere casarse con él. Tampoco podrá contarle la noticia, ni mucho menos acabar los patucos.

Se coge el vientre y piensa que ya no queda tiempo para recuerdos, ni para ilusiones. Ni para nada. Hace frío.

Luego se escuchan unos disparos. 

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Algunas veces la vida es eso: un paréntesis,  quizás una espera, un cerrar los ojos y dejar que vuelen los sueños. A veces la vida es eso: un intervalo, una ecuación de segundo grado, una digresión, un momento, una derivada que tiende a infinito. 

Algunas veces la vida sólo es eso: un arco iris que busca su cielo.

333 Realidades paralelas

La sirena está vomitando otra vez. Hoy ha bebido demasiado. Se llama Pilar, el nombre se lo he puesto yo. Estaba en la bañera cuando alquilé el apartamento. Menudo susto me pegué.  Gruñe y mueve la cola porque no quiere estar atada. Cuando se porta bien cenamos juntos, le gusta el vino y escuchar boleros. Come demasiado.

Hoy le he pedido que se case conmigo, pero ella ha respondido que no, que las sirenas no existen. Y seguro que tiene razón. Ahora estoy enfadado y hago como que no la veo. 

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Siempre quise tener una sirena en la bañera, un hipopótamo como mascota, un amigo de hojalata. Vivir en un espejismo, lleno de palmeras. Bañarme en el cielo y volar entre las nubes. Siempre quise tener una tarde de domingo guardada en el bolsillo, una caja de sonrisas en la despensa y una botella de besos en la nevera.  

332 Obediencia debida

Hacía días que el sargento deambulaba solitario por las trincheras, pero aquella noche entró en el barracón y se sentó a comer con la tropa. A media cena se levantó y nos preguntó para qué lustrábamos cada mañana las bayonetas, para qué ajusticiábamos a los desertores, para qué engrasábamos los fusiles cuando hacía meses que no había munición,  cuando nadie respondía a la radio y nada se sabía del general.  Luego estrelló el plato contra el suelo.

Para qué, nos gritó, si el enemigo regresó a casa, si la guerra hace años que terminó.  

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Poco a poco habrá que regresar a la realidad, a las costumbres, al reloj, a la rutina... A eso que llamamos la vida. Aunque no queramos habrá que regresar. Habrá que volver y aprovechar las tardes para mirar por la ventana. Habrá que disfrutar de las pequeñas cosas.