Estos días observo a mi alrededor, y siento que los vientos de la crisis no amainan. Al contrario, soplan más fuertes, convertidos en huracanes, arrasando sueños. La economía -cada día más cercana a la quiromancia- no sabe de personas, ni siquiera de sentimientos; ella se esconde detrás de los tecnicismos, de las palabras altisonantes, esas que nos encogen el estómago cada vez que las escuchamos: la deuda soberana, la prima de riesgo, la eficacia, la eficiencia, los recortes… los mercados, la crisis, la maldita crisis.
Ahí, detrás de esas nubes negras que descargan tormentas, hay seres humanos que se levantan cada mañana, que se baten en duelo con la vida, que se parten la cara defendiendo su presente, luchando por su futuro. Ahí, detrás de cada desempleado, detrás de cada desahucio, detrás de cada sueño roto, hay personas, familias, individuos, ellos le ponen cara a las cifras macroeconómicas, a las estadísticas, a los grandes números que justifican tanta tropelía. Para ellos, para muchos de nosotros, la vida se ha convertido en un ring de boxeo, y nos defendemos como podemos de tanto puñetazo, de tanto golpe bajo. La vida se ha convertido en un combate infinito, con la única esperanza de acostarnos cada noche para levantarnos al día siguiente, y seguir defendiéndonos, soñando tiempos mejores. Ellos siguen ahí , a la intemperie, maltratados por la agonía del paro, por la perversa crisis, ésta en la que nos metieron otros, los mismos que reparten las bofetadas, los mismos que nos dan los guantazos.
Lo peor de todo esto es que no sabemos cuántos asaltos tendrá este combate, cuántos golpes nos quedan por encajar, cuándo amainará esta tormenta, cuándo dejaran de pegarnos. No, no lo sabemos, no tenemos ni idea, pero seguiremos ahí, y nos levantaremos cada mañana cogiendo nuestra vida por la solapa, con fuerza, con rabia, y continuaremos luchando por un mundo mejor, más justo, más igualitario.
Por más que nos peguen, no tiraremos la toalla, no besaremos la lona. Quiero que lo sepan.
Recuerdo el
día que conocí a Fernando Martínez y a Mònica Sampere (esa misma tarde también
conocí a Susana Camps, a Miguelángel Flores i a Xesc López) fue en un curso de
microrrelatos, organizado por la Microbiblioteca, en Barberà del Vallès. Me
acuerdo que era otoño, y seguro que hacía frío. Creo que era jueves, pero
tampoco importa mucho. Ya han pasado algunos meses, tantos, que son años. Han
pasado más otoños, algunos inviernos y muchas primaveras. Nos empezamos a ver,
a compartir este vicio por las palabras y formamos un grupo, la familia (esa
que se elige, como dice Miguelángel) y le pusimos de nombre La Simbomba, -al
grupo quiero decir-. Puede que esto no os interese, pero tenía ganas de
contarlo.
