262. Esta noche te cuento

En abril mi texto Francotiradores quedó finalista anual del “II Certamen Internacional de  Relato corto...para mesilla de noche”, que organizan los amigos de esta noche te cuento. Este mes me toca ser Jurado, pero me han dejado participar fuera de concurso. Eso te permite escribir de otra forma, y hoy me han publicado “El Francotirador: Epílogo”.  Aquí lo podéis leer, y comentar. 

En mayo el Certamen nos ofrece la posibilidad de escribir un relato de máximo 200 palabras, y como tema  “no hubo flores”. Tenéis tiempo hasta el 31 de mayo a las 12 horas.   Aquí tenéis toda la información.  El concurso está bien, lo peor es el jurado.

261. Liebster Blog

Los lunes casi nunca sucede nada, pero ayer cuando me levanté llovían palomitas y pompas de jabón. Y eso era una señal inequívoca de que algo tenía que pasar. Sin esperarlo, sin carteles ni fanfarria llegó el Circo, lleno de música y alegría.   Llegó escondido dentro de una botella,  y en la botella un regalo firmado por Laura Garrido, del Blog "De mis palabras y las vuestras". El  mago me dijo que así es la magia. Laura escribe y dibuja, y hace las dos cosas muy bien, ella recibió el Premio Liebster Blog, que tiene como objetivo promocionar aquellas  bitácoras que tienen menos de 200 seguidores. Dice el conejo que si lo recibes debes elegir tus cinco blog favoritos y hacer volar el premio como si hicieras volar la imaginación. Laura Garrido eligió, entre esos cinco, el mío.

Mientras vuelan los trapecistas mas allá de lo posible y el payaso regala risas, yo estoy en la grada  pensativo, con mis cinco cuchillos. Bueno, aquí van, los lanzo:

Montes de Toledo, de Ximens. Por las cosas que son verdad y no han pasado; por  su  sinceridad y especialmente por su compromiso.

     

Espirales de Tinta, de Fernando Martínez. Por las  ganas e ilusión que pone en todo aquello que hace, y porque dibujar y escribir –con esa calidad que lo hace él- está al alcance de muy pocos.

Restos de un naufragio, de Xesc. Porque donde está Xesc nunca hay barco que se hunda. Por sus palabras, sus sonrisas y su imaginación desbordante.

100 x 100 micros, de Mónica Sampere. Por esa forma tan especial de escribir. Por su templanza y por el esfuerzo que realiza para seguir compartiendo sus letras con todos nosotros.

Entre nunca y quién sabe, de Pedro Sanchez Negreira. Porque desde el primer día que lo conocí siempre ha cumplido su declaración de intenciones. Por su prosa cálida y por esos comentarios con los que agasaja nuestros textos.       

Gracias a Laura, por este regalo, y a todos vosotros y vosotras, a los que pasáis por esta carpa, por compartir este vicio de las palabras.

Las reglas del Liebster son: 

1.   Copiar y pegar el premio en el blog y enlazarlo al blogger que te lo otorgó. 

2.  Señalar tus cinco blogs preferidos con menos de 200 seguidores y escribir comentarios en sus blogs para que conozcan que han recibido el premio, 

3.  Y, por último, esperar a que esas bitácoras continúen con la cadena y elijan a sus 5 blogs preferidos.

260. Rutinas de Circo.

Cada día  transitamos idéntico camino: nos vestimos, nos maquillamos y salimos a escena. Luego saludamos y representamos nuestra función. Cada día el mismo disfraz, la misma careta, similares trucos, pero no hay magia, no hay aplausos, no hay público. Cada día, uno análogo al  otro, lo hacemos sin carpa, sin pista, sin luces. Nada se conoce, todo se imagina. No hay nadie, ni siquiera estamos nosotros, pero salimos. 

©  Xavier Blanco 2012.

Podéis leer todos los textos de la Serie "Sueños de Circo" aquí. Éste es el número 16.

259 El último circo.

Dedicado a Laura Garrido.

Hoy, los amigos de La Esfera Cultural, me han publicado mi último texto de la serie "Sueños de Circo". Se llama "El último Circo". 
Si queréis leerlo lo podéis hacer aquí.
 Pero intentaré que no lo sea, intentaré escribir alguno  más y seguir llenando la pista de nuevos personajes, de nuevas historias, de nuevas sensaciones. Con este texto la serie llega a 15 relatos y para tenerlos juntos y ordenados les he construido una carpa, a la que ha dado color y vida una fantástica ilustración de Laura Garrido. 
Podéis visitar esa carpa de  sueños haciendo un clic aquí:

Sueños de Circo.

safeCreative. Laura Garrido (*)

Tod@s conocéis a Laura,  sus textos y sus dibujos. Yo aprovecho para invitaros a visitar su casa, 
 la de sus palabras y la de sus bocetos. 
Allí llueven palomitas y pompas de jabón.

(*) Le prometí a Laura un relato para este maravilloso dibujo -lo haré- .

258 Los últimos del bosque.

Sólo quedan bosques en los depósitos de los museos: una evocación amarilla en libros desvencijados. Igual sucede con los árboles, los acordes del viento o el olor de las madreselvas. Todos extintos, convertidos en tenues trazos de memoria, esquirlas que socavan los recuerdos. En esos tomos carcomidos he descubierto imágenes de robles, colores que ya no existen, los caminos de las hormigas,  el árbol del que germinaban las mariposas…Se acabó huir. Esperaremos exhaustos en este caserón destartalado, en el mismo lugar donde antaño florecía la espesura. Ahora el bosque es un precipicio abrupto lleno de escombros y cenizas; un lugar donde anidan los cristales rotos. A lo lejos se escuchan las sirenas, el chasquido de los percutores y el ladrido furibundo de los perros. Se aproximan incansables.  Husmean la maleza, pero ahí debajo no perciben nada, sólo razones difuntas y argumentos roídos por la herrumbre. El cuerpo del abuelo permanece ovillado en el sillón mientras los niños corretean risueños entre las basuras.  Huele a frustración, revolotea la sombra del ocaso, se marchitan las quimeras. Papá me acaricia la nuca. Llora. No se percibe nada en la lejanía, ni siquiera el futuro. Ahí están, disparan. Papá ha caído. Somos los últimos.

©  Xavier Blanco 2012.

257 Entrevista en La Esfera...y más.

Hay semanas que pasan demasiadas cosas, que todo va demasiado deprisa y uno se siente como vórtice de tornado. Esta semana ha sido de esas.

Para concluir  la semana, los amigos de La Esfera Cultural han publicado en su página una entrevista que me ha realizado Antonio Guerrero, por quedar finalista en el concurso de relatos "Con un par de narices". Participé con el relato "Aromas de Circo". Si tenéis ganas y tiempo, podéis leer la entrevista aquí. Parece de verdad, de esas con foto y todo.

La Esfera Revista nº 5.

La semana empezó con la publicación -en papel- del número 5 de la Revista de La Esfera, y en ella podéis encontrar dos textos míos compartiendo papel con un conjunto de buenos escritores e ilustradores, muchos de ellos buenos amigos. Mis textos son: Aguardando, un microrrelato sobre ese momento inexcusable de la muerte y Cuando despierte seguiré allí,  un texto sobre el abismo que algunos días representa enfrentarse al folio en blanco. Espero que os gusten. Son de hace unos meses.
Podéis leer la revista aquí.

Finalista en ...esta noche te cuento...


El pasado 2 de mayo se publicaron los finalistas del mes de abril del 2º Certamen de relato breve "esta noche te cuento" y mi texto Francotiradores quedó entre los cuatro finalistas, que pasan a la final anual, y además formará parte de la publicación del 2 Certamen de relato breve ...para mesilla de noche.  Podéis leer el texto FRANCOTIRADORES aquí. 

256. Caminos de exilio.

Avanza la muchedumbre ordenada, silenciosa y, en su devenir, dibuja el cono de un embudo sobre la tierra yerma. Incansable, sigue su periplo, transita por los caminos de la derrota bajo un cielo cubierto de nubes de chatarra. Llueve, aunque nada es real - ni siquiera imaginario -. Todos saben que lo fingido es demasiado frágil, pero nadie habla con nadie, abandonaron el lenguaje y esa mudez levanta entre ellos  una muralla de desconfianza. El tiempo es inclemente; sólo queda caminar. Algunos distinguen la puerta en la lejanía, no hay mas estímulo que ese. Maleados por el barro avanzan y la imagen se fragmenta, se rompe en mil retazos de memoria. La intemperie ahoga. Las nubes hechas girones descargan un óxido macilento. Precipitan los recuerdos. La fila avanza: un ser y después otro en un movimiento sincopado, sin contacto, sin miradas, sin palabras. Arrecia la ventisca. Se auscultan los versos  de un poeta loco. La fila se aquieta aturdida, todos giran sus cabezas como un ejército de marionetas. El hombre cae exhausto y perece diluido en el fango. Luego las palabras expiran y la lluvia llora en sus ojos. Al final una puerta y, tras ella, el acantilado.

©  Xavier Blanco 2012.

Desde el Blog esta noche te cuento, para este mes de abril que hoy se extingue, nos propusieron escribir un relato que tuviera “... lo trajo la lluvia...” como elemento conductor. Este texto que habéis leído es uno de los que escribí, pero no envié. El otro, titulado “Francotiradores” es el que participa en el Concurso: 2º certamen internacional de relato corto...para mesilla de noche. Si os apetece lo podéis leer aquí:

ABR.108. FRANCOTIRADORES, de Xavier Blanco.

255. Información básica para huéspedes.

Querido visitante:

Es nuestra obligación revelarte algunas historias sobre el bosque; indicarte que tal vez auscultes ecos melodiosos; incluso es posible que te susurren las margaritas.  Escucharás cuentos fantásticos, leyendas sobre apariciones. Otearás nubes de unicornios alados que sobrevuelan fantasías. Algunas noches  se percibe el canto de una sirena. Nada debe preocuparte. Podrás engalanarte con el traje nuevo del Emperador; conversar con Caperucita cogiendo moras en un recodo del camino. Dicen que por ahí vaga el espectro de la bruja y el alma de Campanilla. Algunas tardes Hansel y Gretel regalan golosinas al final del sendero. En otoño llueven palomitas y pompas de jabón. Los más afortunados cuentan exaltados que reconocieron a Alicia corriendo detrás del conejo, y a la cigarra, amenizando una procesión de hormigas. Explican que la liebre venció a la tortuga y que la Bella durmiente sigue adormecida bajo la espesura. Si interrogas a un roble, te expresará que Pulgarcito abandonó a sus hermanos, que el lobo se merendó a las siete cabritillas,  y que los enanitos delataron a Blancanieves. Piérdete por el bosque como lo hacen los sueños en primavera. No preguntes. Aquí las cosas siempre pueden ser diferentes, de otra manera.

Feliz estancia.

©  Xavier Blanco 2012.

Este micro quedó finalista en el Concurso de Microrrelatos "Esta noche te cuento" .  El jurado seleccionó, entre los mas de 700 textos presentados, 36 finalistas para ser publicados en un libro que se entregará a los huespedes de los dos alojamientos rurales convocantes del concurso. Compartiré publicación con  dos grandes amigas: Mar Horno y Sara Lew.

254 Aromas de Circo.

Los amigos de La Esfera Cultural nos propusieron hacer un relato corto. El tema prometía "Con un par de narices". Intenté hilvanar Circo y nariz...y salió esto. En la página de La Esfera Cultural  podéis leer el texto, sólo tenéis que picar aquí..  Podéis dejar un comentario allí o aquí.

Donde viven los pobres nunca llega el Circo. Ahí, en el arrabal, no hay magia, ni  siquiera llueven golosinas.  Hoy todo está agitado, la desmesura se huele en el ambiente: los niños descalzos, huérfanos de alegrías, corren hacia la quebrada; los  mayores acarrean sus sillas de tijera, desvencijadas. Hay nervios. La muchedumbre se sienta solícita  y espera -donde viven los pobres siempre esperan-. Otean el horizonte, todos están pendientes del viento: sopla, ruge, brama. A lomos de la ventisca llega el Circo, nadie lo ha visto, pero todos perciben sus fragancias. El suburbio se impregna de nuevos olores. Cierran sus ojos y olfatean.  Sobrevuelan vahos  de júbilo. Emanan fantasías. Se perciben los efluvios de la carpa, construida con aromas de mantequilla, bálsamos de menta y esencias de caramelo. Sienten husmear las trompas de los elefantes y el silbido de los cuchillos que lanza el oso hormiguero. Los niños huelen las risas de los payasos. Dicen que este año actúa Pinocho, la mofeta malabarista y el topo de nariz estrellada. Dicen tantas cosas.  Cuando se aquieta el viento se disipan los  vapores, huyen las fragancias, desertan los aromas. Se acabó el espectáculo, pero nadie aplaude. Regresan. Adultos y pequeños, hombres y mujeres, en una fila ordenada, infinita, arrastran sus sillas, tornan a sus quehaceres: zanqueros de esperanzas, contorsionistas  de utopías, domadores de problemas, sólo saltimbanquis de la vida. Se esfuman los aromas del Circo, pero permanece el olor fétido de  la miseria, el tufo del hambre  y el hedor de la muerte, también llamada  “la Chata”. Algunas veces, cuando ya no queda nada, sopla el viento. La fila avanza desde la lejanía, se huele en el ambiente. Donde viven los pobres nunca llega el Circo. 

©  Xavier Blanco 2012.

La SERIE "El Circo" ha llegado a su micro nº:14

253 Donde anidan los sueños.

Hace algunos meses que los amigos de El Microrrelatista me invitaron a participar en su página. Hoy podéis leer allí mi texto "Donde anidan los sueños". 


Este texto ha sido seleccionado para formar parte del Libro "Conseguir los sueños" de la Editorial Hipalage, entre los textos presentados  al II Premio de Microrrelatos Temáticos convocado por la Editorial Hipálage ,  si tenéis ganas y tiempo... ya me diréis.

Podéis leer el texto "Donde anidan los sueños " aquí.

252 Nada es Circo.

Dicen que llegó el Circo. Todos esperan  ansiosos sentados al borde del acantilado: nadie sabe cuándo lo hizo, nadie sabe cómo.    No hay carteles, ni fanfarria, ni siquiera estridente megafonía. No avisaron, no lo publicitaron. En la lejanía deambulan las risas de los payasos, huyen los látigos perseguidos por el espectro  de los leones, se  percibe el chirriar de los trapecios.  Sobrevuelan las jaulas buscando a sus moradores. La sombra de la carpa, suspendida en el vacío, permanece inmóvil, hermética, sin puertas ni ventanas  por donde penetre el aire.  No se escuchan los gritos de asombro, ni las risas, ni siquiera el aplauso enfervorecido del público. Todo es nada, sólo etéreas evidencias.

Nadie escuchó la música. Nunca se encendieron las bombillas. Permanecen desocupadas las jaulas. Huyeron las sombras. Los conejos corren detrás de las chisteras. Planean los trapecios. Aletean solícitos los látigos. Ruge el viento y llueven cuchillos de soledades.  ¿Dónde está el Circo? Nunca llegó, no permaneció, se ha ido.  No queda nada, sólo el cero de los matemáticos, el vacío de los filósofos, el infinito oscuro de los astrónomos. No hay respuestas. La nada es una ficción; nadie puede pensar lo que no es, lo que no existe. Tal vez  esto es una entelequia, quizás una invención, puede que sólo sea apariencia.

Por si alguien me pregunta, yo quiero dejar constancia escrita de mi respuesta -son diez palabras insignificantes, muy poco para un mundo saturado de complejidades-: yo sólo deseo que haya algo en vez de nada.  Los demás siguen pensando que ahí, en el vacío, hay un Circo. ¿La verdad? Nadie sabe nada de nadie.

©  Xavier Blanco 2012.


Este texto fue publicado en la página Breves no tan Breves.

(La SERIE "El Circo" ha llegado a su micro nº:13)

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Si te ha gustado, puede que también te guste:

249 El Circo del Bosque.

244 Quizás sea un Circo.

240 El "Circo Newton".

239 La última función.

237 El Circo de los sueños.

235 El Circo.

228 El Circo Itaca.

227 El Circo del olvido.

222 Un Circo de cuento.
218 El Circo Inuit (un circo que te deja helado).

216 Delicatessen (un circo muy especial). 

215 El Circo de los recuerdos.

251 Microrrelato indignado.

Este texto responde a una propuesta que podéis encontrar en el Blog de Rosana Alonso. Aquí tenéis toda la información.

Mundos paralelos.

Llueve. Las sirenas de los coches policiales arañan la noche. Revolotean los helicópteros. Se escuchan los gritos de los soldados y el chasquido indiscriminado de los percutores. Han salido: hay niños mugrientos rebuscando entre los desperdicios; mujeres de tez blanquinosa,  vestidas con harapos, que zigzaguean por las calles; brazos y manos que piden auxilio desde  las alcantarillas. Se acercan torpes. Penetran sus sombras  entre las oquedades del cortinaje. Los vemos desde la ventana. Nos  miran  con sus caras ovaladas y sus ojos desabrigados de esperanza. Afuera arde la miseria, el aire es denso, asfixiante. Llueven cenizas, huele a desesperación. El polvo penetra por las rendijas, nos atenaza la garganta. El mundo huye  sonámbulo como un avión de papel. Nos miran, vemos sus uñas de grafito desgarrando la espesura. Encendemos la televisión, dicen que han salido, que tienen hambre, que faltan basuras ahí abajo.   Resuenan las balas, la lluvia se tiñe de rojo. El mundo está en la cornisa, se desmorona, todo son grietas llenas de grietas.  Han salido. Se escuchan las sirenas, el ladrido de los perros y el silbido borroso de los proyectiles. Mamá nos llama, dice que se enfría la sopa. Llueve.


©  Xavier Blanco 2012


Publicado en Breves no tan Breves.