sábado, 31 de diciembre de 2011

225 Mi psicoanalista.


No tenía pensado publicar nada hoy, pero para cerrar este primer año del Caleidoscopio he decidido hacerlo con mi primer micro, que publiqué en diciembre 2010. Aquí empezó esta historia...

Un abrazo a tod@s y los mejores sueños para el 2012.


Se acomodó y, antes de cerrar los ojos, miró por la ventana: la ciudad se movía incansable. Dejó caer sus párpados, deseosa de escuchar aquella dulce voz que tanto la tranquilizaba. Él hablaba y hablaba de las cosas más sencillas, de los sentimientos más básicos, de la vida misma. Ella sólo escuchaba. Alguna vez movía los labios de forma casi imperceptible, dibujando una leve sonrisa, un tenue "sí", un suspiro.Una estridente sirena  rompió su sueño. Volvió a mirar por la ventana. Una hora después su tiempo había finalizado. A lo lejos, su hija movía los brazos ostentosamente dibujando en el aire un "es lunes y ha venido mi madre a buscarme". Pagó la carrera y se despidió de Juan, el taxista, con un lacónico adiós. Durante años él la había llevado, cada lunes, en su taxi al psicoanalista. Pero un día descubrió que lo que realmente la reconfortaba  era ese momento. Cambió de terapia y ahí sigue, cada lunes, desde el taxi auscultando su ansiedad.

miércoles, 28 de diciembre de 2011

224 Microrrelatos sobre Abogados...










Hoy, sin esperarlo, al abrir el buzón he recibido un pequeño regalo en forma de publicación. Hace algunos meses me presenté al III Concurso de Relatos sobre abogados, tres de mis relatos fueron elegidos finalistas en los meses de marzo, abril y julio 2011. Han editado un libro con 95 relatos,  los 12 ganadores mensuales acompañados por 83 relatos elegidos  entre los mas de 6000  presentados  a esta III convocatoria (octubre 2010-septiembre 2011). He tenido la suerte de contar con dos microrrelatos entre los 83 elegidos. La alegría ha sido doble, ni siquiera sabía que había una publicación y hace meses que ya no participo. Desde aquí agradezco al Colegio General de la Abogacía este detalle.

Estos son los dos relatos elegidos, espero que os gusten.
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La Toga.

De pequeños jugábamos a “los abogados”. Rafa, vestido con la toga de su padre y voz ronca, sentenciaba: “levántese la acusada, escuche el fallo del jurado: culpable de todos los cargos”. Yo ponía cara de silla eléctrica. Risas y más risas. Esos juegos nos han acompañado toda la vida. Fuimos creciendo y, con esa toga, empezamos a jugar a los médicos. “Son como familia” decían nuestros padres. Llegó la adolescencia; y un día nos licenciamos. Nos casamos. La toga sigue siendo parte de nuestra vida y de nuestras noches: ”desnúdese señora letrada, no ha escuchado la petición de la defensa”. Dejo caer la toga y… me carcajeo, loca, como de otro planeta. Él se casó con Julia, una pedante, yo con Luís, un pájaro. No nos perdemos un seminario, unas jornadas, nadie sospecha: “son como hermanos, unos perturbados del derecho”. Rafa sonríe, pero la procesión va por dentro. 


(*) Palabras obligadaspájaro, planeta, procesión, sospecha, fallo.

La abuela cumple 100 años. 

Muntaner, 12. María”. No era el SMS de siempre, ¡sorpresa, me citaba en el despacho! La puerta estaba entornada, ansioso por ese nuevo encuentro, me desnudé raudo y encendí la luz, allí estaba María, pero en compañía. La familia al completo, parecía una boda. Miraban atónitos, yo “en pelotas”, ataviado con mis camperas y el birrete de graduación. Cosas de abogados. Esa manía mía de no reparar en los detalles, no había tiempo para interrogaciones. ¿Dónde? Si hubiera preguntado ¿cuándo? Lo mejor la cara de la abuela, que entraba en ese momento. No se cumplen cien años todos los días. Con orgullo, balbuceé: "¡felicidades abuela!". Dos galeotes uniformados entraron por la puerta: “procedan a la detención del exhibicionista” –un vecino había llamado a la policía-. Un silencio aterrador invadió la sala. Carlitos, mi sobrino, aplaudió. Los demás le siguieron. Escuché a papá decir alguna palabrota.


(*) Palabras obligadas: boda, palabrota, detención, birrete, orgullo.

©  Xavier Blanco 2011

sábado, 24 de diciembre de 2011

223 Cosas de niños.




No he sido capaz de olvidar aquella imagen de Papa Noel agonizando en el salón; ni la mirada de mi hermana observando impasible la escena. Sus ojos ardían y en esas llamas resplandecía  humeante la pistola que aferraba entre sus manos.  Su voz cándida todavía martillea en mi cerebro: “ese gordo existe, pero yo no he pedido una muñeca”. Para no disgustarla, lo enterramos con el disfraz, el relleno y la barba de algodón; hasta el cura se reía. Ella, ingenua, espera que los Reyes Magos le traigan la bicicleta, pero sigue preguntando insistentemente donde está papá.

©  Xavier Blanco 2011.

Internacional Microcuentista






Este micro ha quedado finalista en el Concurso de micros "Anti-navidad" realizado por la Internacional Microcuentista.  Además ha sido incluido en la Breve Antología de Relatos Antinavideños, compartiendo publicación con grandes amigos: Mar Horno, Fernando Martínez, Mònica Sampere y Patricia Nasello.

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NUNCA DEJES DE SOÑAR.
...los mejores sueños para tod@s... 


Hace unos días el Caleidoscopio cumplió un año. No hay nada mas relativo que el tiempo, ese que pasa inexorable sin avisar: un año es mucho, un año es poco, para algunos casi nada. Este espacio me ha permitido compartir mi pasión por las palabras, pero la experiencia no hubiera sido igual sin todos vosotros, sin vuestros comentarios, sin vuestras visitas. Hoy soy mucho mas rico que hace un año: en experiencias, en retos, en sensaciones y especialmente en amigos y amigas. Los piratas nunca dejan de soñar, y esto de escribir es un vicio de piratas.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

222 Un Circo de cuento.




Mientras los músicos de Bremen amenizan la espera, Hansel y Gretel, confundidos entre el público,  ofrecen caramelos de chocolate y galletas almibaradas.  Los animales descansan solícitos en sus jaulas: el lobo feroz, el gato con botas, el patito feo y los tres cerditos. Hay curiosidad por presenciar los nuevos espectáculos que exhibe la compañía: Pinocho “el hombre de madera”,  y la actuación estelar del Ogro “come niños” - el ser más cruel que jamás haya pisado la faz de la tierra-. Los pequeños aplauden entusiasmados el baile en monociclo de los cabritos equilibristas, la magia de Gulliver, los saltos de Pulgarcito y el trapecio de Rapunzel. Desde que Blancanieves gerencia la compañía, los sietes enanitos ya no salen encadenados y  apagan la luz segundos antes que el lobo feroz se coma a los tres cerditos. Tras esos gruñidos, aparece el Flaustista de Hamelin y, siguiendo su estela, una comitiva infinita de niños cerca la pista. En ese instante los focos iluminan al humanoide de pies grandes, pelo hirsuto  y cabeza desproporcionada, que emerge  disimulado entre la oscuridad de la grada: envuelto en gritos  y penumbra  el Ogro cierra  majestuosamente la función.

©  Xavier Blanco 2011.
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domingo, 18 de diciembre de 2011

221 Revista La Esfera Cultural nº 4.

Los amigos de La Esfera Cultural han editado un nuevo número de su revista, con una recopilación de los textos publicados en su página a lo largo del primer semestre del 2011. Tengo la suerte de contar en este número con dos textos "La Dama" y "Era ella", y  de compartir publicación con muy buenos amigos.


Aquí os dejo los dos textos:


Era ella.

Lo juro. La he visto esta mañana, no tengo ninguna duda. Viajábamos juntos en el mismo vagón de tren. La sentí cerca. No la he perdido de vista. No ha reparado en mi presencia. Esos ojos, esa mirada. Era ella. Descendí del vagón en la primera parada. Curioseó mi miedo. Se reía. Han pasado seis horas y todavía tengo el pánico en el cuerpo. Sigo deambulando por el andén. No se dónde estoy. Quieto, parado, en ninguna parte. La diferencia entre la suerte y la muerte es sólo una letra. Os lo prometo. Era ella.


La Dama.

Le habían hablado de ella una y mil veces. Ahora la tenía allí, frente a frente. No dejaba de analizar sus movimientos, cómo se deslizaba de un lado a otro, grácil, ágil, etérea, como una sublime bailarina, embistiendo a diestro y siniestro contra todos. Era su turno, el sonido del fracaso se acercaba sigiloso y entró en sus orejas como si se tratase de una tromba desbocada. Se sentía observado, en el punto de mira. No perdía de vista su mirada. Sintió miedo, pánico; la dama había sufrido una terrible metamorfosis y se había transformado en un feroz caníbal. Sucumbió. Una única indolencia, dos palabras: “jaque mate”. 


Y aquí tenéis la revista. La podéis adquirir en esta dirección. 

jueves, 15 de diciembre de 2011

220 Muñeca rota...(REC)

Dibujo: Fernando Martínez   














Yo la abrazaré bien fuerte y me la llevaré conmigo, como hago cada tarde, para que no se rían de ella, ni la insulten por su pelo sucio, sus zapatos desvencijados y ese olor a miseria que exhala. Después, los dos juntos, arrastrando el carrito lleno de recuerdos y comida caducada, iremos  a recoger a mi hermana a  la escuela.  Mamá no habla, pero hoy su cara indica alegría: ha encontrado en la basura un abrigo rosa de la talla de la pequeña.  La niña murió  hace meses, pero ella susurra que sigue viva, que el hambre la hizo invisible. Con gestos me señala que le quedará grande de mangas.

©  Xavier Blanco 2011.


La última final semanal de REC la ganó Fernando Martínez, con su micro "la cena es a las nueve". Fernando es un buen amigo, y le prometí que está semana escribiría algo con su frase de inicio. Aquí lo tenéis. El dibujo que ilustra la entrada también es de Fernando, que además de escritor es un ilustrador impresionante, sólo tenéis que pasar por su Blog Espirales de tinta y comprobar lo que os digo.


lunes, 12 de diciembre de 2011

219 "La Otra Navidad".

Convocatoria relatos "La otra Navidad"
Hoy los amigos de La Esfera Cultural han publicado en su página el texto "Cosas de niños" Es mi pequeña contribución a la II Convocatoria de Relatos  " La otra Navidad". 
Por el título ya podéis ver que se trata de un tierno relato... espero que os guste. Aquí tenéis el enlace.



viernes, 9 de diciembre de 2011

218 El Circo Inuit.



Sus cuerpos diminutos emergen rayando el horizonte, la compañía se aproxima parsimoniosa seguida por una línea infinita de trineos. Irrumpen en el pueblo emboscados, arrastrando sus cuerpos lastrados por el hielo; en ese espejo albino  se reflejan sus  anatomías exangües y sus rostros planos,   con pómulos prominentes y nariz  aquilina. Los trineos jaula, tirados por  bueyes almizcleros, esconden los animales de la taiga: el caribú, el oso polar “súper depredador del ártico”, el lemmin, el búho nival y la foca arpa. Acompañando al circo llega la Diosa Sila, el espíritu del aire,  controladora del tiempo, así como de la abundancia o escasez de la caza. 


Ensamblan su carpa con megalíticos bloques de hielo, la construcción asemeja un iglú gigante  inconcluso en su coronamiento, para que la luz de la aurora boreal alumbre la función. Los búhos sobrevuelan la pista mientras la ecuyére hace equilibrios a lomos del alce; este año el circo presenta un espectáculo sublime: de la caja del escapista irrumpe el  Yeti y por su aro de fuego saltan solícitos la ballena blanca  y el narval.


El cielo de la noche ilumina la pista. Los mayores respiran constreñidos, saben que la aurora boreal sólo es la luz de las antorchas  de los muertos señalando el camino del abismo. Los niños, ajenos a la tragedia de la existencia,  aplauden entusiasmados el suicidio de los lemmings mientras el cuerpo esviscerado del abominable hombre de las nieves, ensartado por el asta del narval, regurgita sangre sobre la pista. Cuando oscuridad y silencio interseccionan, los espíritus del averno penetran sigilosos en la carpa, en ese minúsculo instante  las zarpas del oso revelan el contorno de los elegidos: para ellos el circo de la vida representa allí su última función.


©  Xavier Blanco 2011.




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lunes, 5 de diciembre de 2011

217 "Canis familiaris".


Jaroslaw Wharton pasó los últimos años de su existencia en un centro municipal de salud mental en la ciudad de BHI Binghamton, condado de Broome, donde murió en extrañas circunstancias.Enterrado BVBNFFqwer tyqy  qyqyG HJzxcvbenm en la indigencia y en el mas absoluto de los anonimatos, nadie se hizo cargo de sus escasas pertenencias. El departamento de policía del Estado de New York cerró el caso sin realizar ningún tipo de investigación ASDFzreputagtaxcvbasFDGDSg´ñlkjhgQWE RT YUPOIUYT.


Perro (Canis familiaris)Reputado zoólogo, y especialista en etología, dedicó toda su vida al estudio del comportamiento animal asdfghzxcvvQWE  RTY iopA SDF+. Sus teorías sobre la inteligencia de los animales compiladas en su obra “Canis familiaris” fueron refutadas, con escarnio, por la comunidad científica y postergado del mundo académico  perdió su plaza de profesor emérito, en el 12345Deparrrtr6qQWQWEqwertASDFH Departamento de Biología de la Princeton University. 


En 1925 su nombre ilustró las portadas de las revistas literarias mas importantes del mundo, al convertir su primera novela en el
QWERTYUAmalditssSDFÑLKJH libro mas vendido del año. Después de aquel éxito desapareció de la vida pública, engrosando así la larga lista de escritores malditos QWERTYAmalditoososoSDFG.


En 1926, la prestigiosa revista Scribener’s Magazine publicó, con el nombre del “Teorema de Jaroslaw sobre la escritura creativa”,  un resumen de sus investigaciones. Ese número ha desaparecido de los archivos publicccZXCVBQWERPOIUYÑLKJHASDFGHasdfgh de la publicación, y ningún ejemplar se conserva en la Hemeroteca Nacional de los Estados Unidos de América. En los anaqueles de Princenton no hay catalogada obra alguna del mencionado autor.



Su nombre no aparece en los buscadores actuales, además ha sido borrado de todas las entradas de las enciclopedias clásicas mas acreditadas, acrrreMNBVCXZ´´  y después de años de pesquisas no se ha podido encontrar un solo ejemplar encuadernado de su obra. En mi investigación he realizado miles de kilómetros, he entrevistado a amigos, compañeros y familiares de Jaroslaw en Londres, New Jersey y París, compré en subasta QQERWRTYqwerttyASDFGH pública sus escasas pertenencias, soborné a reputados anticuarios e incluso, instigando la prevaricación, conseguí el favor de altos funcionarios del Departamento de Cultura de la ciudad de New York, con el único pPOIUobjettioiuuyuyrt objetivo de desovillar uno de los secretos mejor guardados de la humanidad.


Jaroslaw analizó durante años el comportamiento de los animales domésticos, sus estudios indican con claridad  que un perro común convenientemente amaestrado, independientemente de su género, es capaz de ZXCVBNzxc<xcb manejar el teclado de una máquina de escribir con la misma HAVI habilidad que un ser humano. La segunda parte del teorema asevera que después de millones y millones de hojas escritas al azar, ese mismo animal puede transcribir a la perfección las obras mas reconocidas de la Literatura Universal, y crear nuevas ficciones que podrían ganar los premios LITERA literarios mas afamados. qwertyuÑfamossLKJHGFD.,.,lkjQWEERTY


Jaroslaw nunca se separaba de  “Sócrates”, un pomerania ccoco cobrizo que lo seguía a todas partes. De todos es conocido el amor a los canes que profesaba Cervantes, o los dos ejemplares de setter que aparecieron  emparedados en la cripta donde fue enterrado Edgard Alan Poe; sin desmerecer el mastín que acompañaba aConrraQWERTYSDFGsdasgsdASDFGHJK a Joseph Conrad en sus paseos por la campiña inglesa.


Tengo pruebas MNBVCmkklkPOIUYTcateggg categóricas que demuestran la veracidad del “Teorema de Jaroslaw”, no sólo en lo referente al uso aventajado de la antigua máquina de escribir por tan preciado animal de compañía, sino también su habilidad ante un moderno teclado de ordenador MNinclussoenMac BVSDFG HQWERTYX09876Z.

…Aggggggffff…..,-.,

   

viernes, 2 de diciembre de 2011

216 Delicatessen.


No existe ninguna línea de investigación concluyente, pero los periódicos ya hablan de asesinatos en serie, incluso de amor despechado. Nadie respondió cuando preguntaron por el escapista evaporado en su magia; ninguna evidencia del cuerpo del domador amputado por las fauces del  león; no hay  testimonios que esclarezcan la desaparición de la cebra enana. Esta mañana el propietario, interpelado por la policía, explicaba que el circo es un negocio ruinoso, sólo apto para románticos hambrientos de sueños.  La profesionalidad de la plantilla, vadeando noticias tan espeluznantes, es admirable. Hoy, en la  función, todo son risas; nada se sabe del elefante.  

©  Xavier Blanco 2011.

martes, 29 de noviembre de 2011

215 El Circo de los recuerdos.



 

El circo emergía cuando el verano angostaba. Aparecía sin música ni elefantes. No había magia, tampoco equilibristas. El público acarreaba sus propias sillas hasta la plaza y, como no tenía carpa ni pista que montar, la función se representaba en la calle. Los vecinos participaban facilitando los animales: una cabra, un conejo y un par de gallinas. Tío Anselmo, el gaitero, se soltaba con alguna salmodia, y Marcial, el alguacilillo, relataba historias tristes de otros tiempos. Nadie oficiaba de maestro de ceremonias y nunca se escucharon risas ni ovaciones. Decían que el mejor número era uno protagonizado por fantasmas, pero ningún ser humano pudo verlo. Las campanas tañían a muerto y, finalizada la función, la compañía se evaporaba. Sin música, sin aplausos, sin nada, y marchaban por el mismo camino por el que nunca vinieron.       

©  Xavier Blanco 2011.




Publicado en QUÍMICAMENTE IMPURO.

sábado, 26 de noviembre de 2011

214 "Rattus rattus"


 




Las criaturas todavía dormitan. La madre cabizbaja ausculta sus respiraciones pausadas y observa sus diminutos cuerpos sombreados por la luz mortecina de las bombillas. Intenta sonreír, pero una mueca quebrada corta su cara. No es fácil vivir en un pasadizo oscuro y respirar  ese olor descompuesto que invade cada resuello de sus existencias. Los pequeños se remueven en el jergón regurgitando sueños. Pronto abrirán los ojos y sus anatomías famélicas berrearán sustento; no hay más evasivas, tendrá que salir, pero sabe que  ahí fuera faltan basuras para tanto apetito.  Ya no son los gatos o esos perros desnutridos, ahora también hay que hostilizar contra los humanos - esos seres harapientos, cercados por el miedo, capaces de matar por un trozo de carne podrida -.  Los retoños, ya despiertos,  lloran. El eco de la memoria martillea el silencio del túnel: ella husmea el olor de la muerte,  que avanza sigilosa disfrazada de hambre. En su mente resuenan las historias que relataba el abuelo, cuando sus ancestros, engalanados por el manto de la peste negra, hacían bailar al mundo la danza de los esqueletos.

©  Xavier Blanco 2011.

martes, 22 de noviembre de 2011

212 "Obra Maestra"... ganador de Wonderland.


Hoy, el programa literario Wonderland de RNE4 ha elegido mi relato "Obra Maestra" como ganador del concurso semanal de microrrelatos. Tenía intención de compartir con vosotros, en CALEIDOSCOPIO, el relato y la grabación del programa, pero... Alberto Corujo (Odys) ha tenido el detalle de hacerme una reseña muy especial en su blog, allí podéis leer el relato, escuchar la grabación con mi voz "aterciopelada" y los comentarios que realizan los profesores de l'escola d'escriptura de l'ataneu barcelonès.  (estos últimos gracias al resumen, en castellano, realizado por Agustín Martínez Valderrama). 


Además de esa mención tan especial,  en el blog de ODYS encontraréis buenos momentos, buenos amigos y buena literatura, la que practica Alberto.

Hoy tengo una sensación muy especial, como si hubiera ganado dos premios. Un abrazo a todos.


lunes, 21 de noviembre de 2011

211 Rebelión en la Biblioteca.


Dedicado a Mar Horno.

La luz de las lámparas inició el sendero de las sombras, las puertas se cerraron y la  noche cercó los pasillos. Los anaqueles se agitaban. Los libros cobraron vida. Un elenco de  personajes eufóricos, jaraneros,  brincaban y reían,  correteando ingrávidos por la sala: el dinosaurio capitaneaba la Rebelión en la Granja; Alicia invitó a Bartleby a seguir al conejo y juntos entraron en el árbol. Al final del conducto, Pinocho se balanceaba en las entrañas de Moby Dick, y desde su preciado escondite auscultaba los galanteos de El Principito cortejando a Lolita.  El País de las Maravillas se pobló de cronopios y famas. En el pasillo central, escondidos entre las Enciclopedias, como si se tratara de un guateque de zombis, Monterroso, Caroll, Merville, Orwell, Nabokov, Sain-Exupéry y Cortazar, no dejaban, entre risas,  de mover las crucetas. Cuesta creer que esto ocurriera. Lo único cierto es que cuando desperté,  el dinosaurio todavía seguía allí. Confundido, exigí una explicación. De la boca de Bartleby se escuchó  un lacónico “preferiría no hacerlo”. Pinocho, abrazado a Lolita, me dijo que todo era mentira.  El Principito lloraba.

© Xavier Blanco 2011


Este micro quedó finalista en el concurso del mes de octubre de La Microbiblioteca . El micro ganador fue Los Suicidas de Mar Horno, te invito a visitar su Blog Maremotos 

sábado, 19 de noviembre de 2011

210 Jornada de Reflexión.

Dedicado a Javier Jiménez (Ximens).
Los espectros del mal....

                      
            Cuando era un chaval me gustaban las películas del oeste, esas de vaqueros. Yo siempre iba con los malos: los bandidos, los forajidos, los malhechores, con esos tipos huesudos, malcarados, tatuados de cicatrices; con los que robaban bancos, asaltaban diligencias, con esos con los que siempre perdían, con los que acababan con sus huesos en la cárcel, o acribillados a tiros en medio del Salón. La ficción es así, siempre ganan los buenos. Después crecí, y me embelesaba con los carteles de los delincuentes más buscados que decoraban las comisarías de policía: unos tipos feos, de miradas asesinas,  de facciones adustas, hoscas; ojerosos, despeinados y mal afeitados. La verdad, me apiadaba de ellos, me compadecía: esos rostros, ese rictus de sufrimiento, de abatimiento, no dejaban lugar a dudas. No eran felices, o esas fotos estaban tomadas después de una noche de resaca en el fotomatón de la esquina, o pertenecer  al  lado oscuro no debía ser tarea fácil. Luego vinieron esos posters con los terroristas más buscados, siempre el mismo patrón, y esa pléyade de psicópatas, asesinos en serie, narcotraficantes y demás ralea que adornaban las oficinas de la Interpol. Qué tiempos aquellos. Ya nada es igual.

Ahora el mundo va demasiado deprisa, y el lado oscuro se adapta, se acomoda, se muta, convirtiéndose en una bacteria asesina, en un virus,  en un tumor lacerante, en una toxina, en una pandemia infinita, que convierte el sistema en una cloaca pestilente, hedionda, que densa el aire, haciéndolo irrespirable. Lo peor es que ya no hay carteles en las comisarías de policía, ni posters en las oficinas de la Interpol, ahora los malos,  convertidos en piratas, en vulgares secuestradores, en salteadores de caminos,  no tienen cara, ni siquiera tienen nombre, sólo conocemos el alias, sus apodos: “los especuladores”, “el déficit público”, “la corrupción”, “las agencias de calificación”, “la deuda soberana”, “los fondos de inversión”, ”la razón de estado”, y el líder, el jefe de la banda, “los mercados”.   Son etéreos, incorpóreos,   intangibles, inmateriales, metafísicos. Estos tipos roban sueños, matan ilusiones, le sustraen a los ciudadanos su futuro, les quitan la vivienda;  lapidan igualdades. Estos filibusteros secuestran países, condenando a sus gentes a la miseria del desempleo, a la injusticia perenne. Uno se imagina a esos espectros, a estos fantasmas, a estas sombras del mal, vestidas con gustosos trajes de Armani, camisas de seda y lustrosos zapatos italianos, en sus convenciones, en sus encuentros, en sus festejos,  escondiendo sus  colas de hombre lobo, sus colmillos  de vampiros chupasangres, sus cuernos de Belcebú. En estos tiempos nuestros, los espectros del mal  campan a sus anchas; proliferan los Aquelarres,  las ofrendas orgiásticas al Dios dinero, las alharacas de brujas dedicadas a expandir el estruendo, el griterío, el ruido. Cuánto más confusión más miedo; cuanto más miedo más obediencia. Contra estos espectros no valen los remedios clásicos, aquellos que aprendimos en el cine. Estos tipos  son inmunes a las ristras de ajos, al crucifijo y al agua bendita. A estos hay que clavarles la estaca, el punzón de plata en el centro del corazón. Qué tiempos estos que nos ha tocado vivir. La realidad siempre supera a la ficción, ahora  siempre ganan los malos.

Seguro que alguno de vosotros ha seguido la campaña electoral,  ha leído los diarios y ha escuchado las declaraciones de esos sujetos que llamamos políticos; habéis soportado estoicos las palabritas de niño Jesús de los Rajoy, de los Rubalcaba y de sus ejércitos de adláteres. Pensar un poco ¿os habéis fijado en esas sombras que rodean sus contornos? ¿en esas voces en off que matizan sus declaraciones?, ¿en esas tijeras herrumbrosas que cortan sus programas?.... Justo ahí se esconden los espectros del mal. Mañana podemos ir a votar, en los colegios electorales –por primera vez-  encontraremos unas maquinitas, como esas de los comercios para detectar billetes falsos, pero estas detectan sombras, ir con tiempo, y pasar una detrás de otra todas las papeletas, os costará encontrar alguna que no esté oscurecida por los espectros del mal, pero haberlas, como las brujas, las hay…el voto es nuestro único estilete.