186 Las cuatro estaciones.

Entre los diferentes textos que escribí para el  I Certamen de Relato Corto "Los Jardines Secretos", presenté una serie de cuatro relatos denominada "cuatro estaciones": una combinación entre el ciclo de la  naturaleza y los personajes mitológicos de esas tierras de Cantabria, donde están radicados los jardines. Ya conocéis "Otoño", que quedó entre los relatos finalistas, hoy os presento el verano, espero que os guste.

EL VERANO.

Aquí el verano  es tardío, llega sigiloso, prudente.   Los ejércitos de la luz asedian los Jardines, los usurpan. El sol omnipresente se convierte en notario de los días. Su sudor mantiene caliente la noche, noches sutiles colmadas de estrellas. La naturaleza sigue su rumbo; las lilas florecen, el romero asoma  jugueteando con el agapanto. Llora huérfana de flores la glicina. Sobrevuelan zarapitos, mirlos, grullas, y entre ellos mariposea el duende Zahorí, buscador de sueños, cazador de deseos, perseguidor de quimeras. Es tiempo de amores adolescentes, de miradas furtivas, de besos robados, de risas. En verano la belleza es azul, cerúlea, como el mar que bate sus olas, transportando la brisa de la bahía. Tal vez como el cielo, infinito, inmenso, que nos cobija. También la belleza es verde como las hojas de los rosales; la naturaleza no tiene límites; ¿acaso lo tiene el viento, o el mar rompiéndose en espuma, o las flores que mece la brisa? El sol tiñe las hojas de ocre, de rojo, de dorado. Hay días que el verano se disfraza de  entretiempo. Esos días se escuchan los últimos esténtores del estío, sus póstumas bocanadas;  agosta y cae alguna hoja garabateando el camino del otoño.

(*) Dibujo: Duende Zahorí.

EL OTOÑO.

El otoño palpita, el corazón de los Jardines late sincopado. Las acacias pierden sus ropajes, y esa espesura salpica los senderos, tapiza los caminos,  cubriéndolos de nostalgia  y recuerdo.  Algunos árboles se desvisten, se despojan de sus bellas indumentarias y bailan lujuriosos siguiendo los ritmos del viento.  La hojarasca guarnece los atajos de matices y la naturaleza compite en un concurso de tornasoles, de colores imposibles. La bóveda celeste llora y sus lágrimas empapan la tierra. En otoño redoblan las campanas de la melancolía, el Jardín es de los rapsodas, de los peritos en lunas. Brotan los recuerdos y se injertan los olvidos. Resuena el aletear de las hojas aquietadas por el viento. El Arce se tiñe de rojo y las panículas rosas de las Lilas se pavonean, tiñendo la uniformidad de los helechos. En esos días grises, plúmbeos, lluviosos, el agua tenue, imperceptible,  convertida en un suave  calabobos, se alea con el viento, que deviene ráfaga, vendaval, ciclón de fragancias. El mar bate sus olas en los contornos de Pedrosa, bañando su anatomía. En esos días   puedes escuchar los murmullos de la Sirenuca, galanteada por el Hombre Pez, que sigue buscando su camino. A lo lejos asoma el invierno.

(*) Dibujo: El Hombre Pez.