79 Un nuevo empleo.

© Sergi Fornasari. Bellver.

He conseguido el empleo gracias a un conocido. Un amigo de la Universidad. He empezado esta mañana.  Llevo tres horas buscando mi despacho. Siempre he sido muy tímido y me cuesta mucho preguntar. La gente me mira. Esa ventana me suena, creo que ya  he pasado antes por aquí. Me han contratado de Subsecretario, pero no me acuerdo  para qué Ministerio. Ahora tengo una necesidad - ya encontraré el despacho -: necesito saber donde está el lavabo mas cercano. Os juro que antes había visto un letrero que ponía cafetería. No veo a nadie. Espero que haya días mejores. Es prematuro decirlo, pero no me gusta mucho este nuevo empleo.

© Xavier Blanco 2011.

Si te ha gustado
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Algunos de mis preferidos:

70 Era ella.
33 Toda una vida.
61  Réquiem.

78 La Toga.

Relato presentado al "III Concurso de Microrrelatos sobre abogados", en la convocatoria de Abril 2011,  máximo 150 palabras, y las palabras obligadas eran: pájaro, planeta, procesión, sospecha, fallo.

Ha sido seleccionado entre los relatos finalistas.

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De pequeños jugábamos a “los abogados”. Rafa, vestido con la toga de su padre y voz ronca, sentenciaba: “levántese la acusada, escuche el fallo del jurado: culpable de todos los cargos”. Yo ponía cara de silla eléctrica. Risas y más risas. Esos juegos nos han acompañado toda la vida. Fuimos creciendo y, con esa toga, empezamos a jugar a los médicos. “Son como familia” decían nuestros padres. Llegó la adolescencia; y un día nos licenciamos. Nos casamos. La toga sigue siendo parte de nuestra vida y de nuestras noches: ”desnúdese señora letrada, no ha escuchado la petición de la defensa”. Dejo caer la toga y… me carcajeo, loca, como de otro planeta. Él se casó con Julia, una pedante, yo con Luís, un pájaro. No nos perdemos un seminario, unas jornadas, nadie sospecha: “son como hermanos, unos perturbados del derecho”. Rafa sonríe, pero la procesión va por dentro.



Xavier Blanco 2011.

Ver el resto de relatos seleccionados.

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Pleiteando contra la vida.

Burbuja...(cosas de mis amigos).

Vuelve Miriam Giménez, una semana mas.  Sus ojos ávidos, no dejan de mirar la realidad que nos envuelve, como el objetivo caprichoso de una máquina de fotografiar que dispara sin descanso.  Nosotros tenemos la suerte de poder disfrutar de las cosas que ve, de sus impresiones, de esas fotos antojadizas, que nos depara el día a día, y que ella nos relata con esa calidez, tan especial,  que embriaga. 

Los veo cada mañana en el autobús, tienen 20 años y un sueño por delante. Sus dientes brillan en sempiterna sonrisa, son felices. Solo tienen ojos para ellos, hay una burbuja a su alrededor. Se besan, se acarician perdidos en dulces ensoñaciones de un futuro juntos, se hacen cosquillas, ríen. Ella le muerde la oreja, él cierra los ojos y se deja llevar acariciando pausadamente su mano. No son empalagosos, no son pornográficos, son un soplo de esperanza y alegría, un recuerdo de lo que alguna vez fuimos.

© Miriam Giménez 2011.

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Tengo cuarenta, ¿y qué?
Luces de colores.
Tu sonrisa.
Su suerte
De todo corazón.
Grises.
Cada día sale el sol.

77 Amapolas...

© Merche Canas."Hyde Park. London 2011."

Era día de inauguraciones. El rascacielos era monumental. Único. Un nuevo icono para la ciudad. Portentoso. La fusión de todas las tendencias. Un juego sabio sobre la luz del horizonte. Una articulación perfecta entre el tiempo y el espacio. Egipto, Grecia, Roma, Gótico, Renacimiento, Barroco. Una obra maestra. Se lo quedó mirando: nada comparable a la belleza infinita del campo de amapolas donde había sido construido.

© Xavier Blanco 2011.

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Algunos de mis preferidos:

50 Billete de ida.
33 Toda una vida.
59 Elvis sigue vive.

76 SI YO PUDIERA...

Hoy rebusqué palabras
en el baúl de mi memoria:
vocablos, términos,
dicciones, voces,
fonemas enlazados.


Colisioné con éstas
que me azoran:
besos, labios,
caricias, mimos,
versos, gemidos,
suspiros, piel,
miradas, princesa,
universo, ámbar,
penumbra, crepúsculo,
ternura, deseo.
cielo, sueño.

Ahí, en mi evocación,
alteradas, desquiciadas,
desordenadas, aturdidas.
También libres,
independientes, emancipadas,
autónomas, soberanas,
sin sentido.

Ambicionaba unirlas,
pegarlas, acoplarlas,
aparearlas, soldarlas,
enlazarlas, componerlas,
como una dúctil melodía.

Anhelaba garabatear,
por ejemplo:"tú, mi princesa,
y en ti comienza mi universo",

que escribió un poeta loco.


Si yo pudiera...

© Xavier Blanco 2011.

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41 DE NUEVO LA NOCHE

35 CONFUSIÓN

30 LA NUBE QUE ACECHA.

26 MATICES.

21 MIRANDO EL HORIZONTE.

 

Tengo cuarenta, ¿Y qué?...(Cosas de mis amigos).

© Sergi Fornasi. Vallbona-Alquezar

Pasan los días y de pronto son semanas, y luego meses, y caen las hojas del calendario y pasan los años. Y un día te das cuenta que tienes mas de 40 años, y muchas cosas por hacer… Y aparece, de nuevo Miriam Gimenez, esa amiga que comparte sus reflexiones, sus destellos, con todos nosotros. El día a día, lo cotidiano y nos deja un nuevo texto...

Yo también digo tengo mas de cuarenta ¿y qué?...

En el café del trabajo los temas han cambiado. Primero fueron los amores: “¡está tan bueno!”, “No me hace caso”… Después, los viajes: “hemos dormido en un hotel tan bonito” “la puesta de sol fue increíble”. Más tarde la decoración del piso: planos, muebles (no de ikea, aún no existía), cortinas. ..Y llegó la temida hipoteca:”¿Tipo fijo o variable?” “¿Crees que subirán los tipos? (claro que lo creo, los tipos siempre suben, ¡son masculinos!)”. ¿Y el embarazo?, nunca habíamos competido tanto: medición de diámetro de rodilla, número de visitas al baño en una sola noche y centímetros dilatados antes de la epidural. Miento, sí que hubo una época en la que competimos más… mi niño ya sabe andar, el mío ya lee, la niña toca la flauta como los ángeles, pues Carlos será jugador profesional, y Dani, Dani ya tiene novia, y es tan guapa…

Y ahora que tenemos cuarenta, ¿de qué hablamos? Pues de la mesoterapia (te clavan un montón de agujas por las zonas que aguantan peor el paso del tiempo y, “magia potagia”, ni piel de naranja, ni flacidez, ni, si te descuidas, piel), ah, y de la depilación fotoeléctrica y de las bases de maquillaje que más cubren  y… ¿Y en qué pensamos? En el tiempo que pasa, en la rutina que amenaza, en el ¿qué haré ahora que los niños ya no me necesitan?, ¿estaré a tiempo de recuperar mi carrera?

Sí, tengo cuarenta, y arrugas, y niños ya crecidos y unos cuantos años de matrimonio a las espaldas, ¿y qué?.

© Miriam Giménez 2011.

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75 La Dama II.

Le habían hablado de ella una y mil veces. Ahora la tenía allí, frente a frente. No dejaba de analizar sus movimientos, cómo se deslizaba de un lado a otro, grácil, ágil, etérea, como una sublime bailarina, embistiendo a diestro y siniestro contra todos. Era su turno, el sonido del fracaso se acercaba sigiloso y entró en sus orejas como si se tratase de una tromba desbocada. Se sentía observado, en el punto de mira. No perdía de vista su mirada. Sintió miedo, pánico; la dama había sufrido una terrible metamorfosis y se había transformado en un feroz caníbal. Sucumbió. Una única indolencia, dos palabras: “jaque mate”.

© Xavier Blanco 2011.

Este relato ha sido publicado en La Esfera Cultural. 
Haz girar La Esfera, no te arrepentirás.

 

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69 La Dama I.

74 SOLOS... (a las gentes de Lorca).

Foto: EL PAIS. Terremoto en Lorca.

A las gentes de Lorca

Un día cualquiera. Abro los ojos. La mirada asustadiza. El vacío. Seguro que no ha sido cierto. Sólo la peor pesadilla. Aquí, desprotegido, sin artificios, sin corazas, sin soberbias, sin orgullos, sin arrogancias. Únicamente el ser humano, pequeño, minúsculo, insignificante ante la inmensidad de la naturaleza. La naturaleza tiembla, el mundo palpita, las manos trepidan, los sueños tiritan, el futuro rehíla. La tierra bosteza, parpadea, sin Dioses, ni mas allá que nos proteja.

La gente transita, desconcertada, de un lado para otro. La gente que entra, que sale, que corre, que se para, desorientada, sin rumbo. Peregrinos hacia ninguna parte. Sigo aquí  perdido, disipado, sin sustancia, yermo. No puede ser cierto. La piel erizada, agujas que son escalofríos. El miedo que atenaza, que corroe, que oprime, que estruja, que constriñe. El miedo, desnudo, desierto, despojado de abalorios, oscuro como la noche.  La noche que envuelve, el crepúsculo temprano, dorado, magenta, solo negro. Negro, como el aire que llena los pulmones, que avasalla, que ahoga. El corazón encogido, arañado, lacerado. La niebla, la bruma. La nube de polvo que persigue, impávida, a  la destrucción. El ruido ensordecedor, el tañido largo y triste de las campanas, el llanto de los niños, el lamento de un anciano. El olor a muerte, la ola de silencio que empapa hasta los huesos. La sombra de la desesperación que persigue los ensueños. Las ilusiones sofocadas. Paraísos de quimeras. El presente caprichoso, huraño, sepultado.

Desmenuzar los recuerdos. Las ideas se sacuden, la memoria que deviene olvido. El porvenir enjuto, descarnado. Desterrar el vacío que deja la catástrofe y la muerte. Expulsar la angustia. Confinar el miedo. Después de la noche siempre amanece un nuevo día. El alba. El cielo es de color azul, como la solidaridad.  El cielo es verde, como la esperanza. Ocre, como la tierra donde sembrar las semillas. Rosa, como la sonrisa de un niño. Un sueño: salvar el futuro. Solos, estamos solos, sin dioses ni más allá que nos proteja...

© Xavier Blanco 2011.

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56 Nieves de primavera.

52 Lloro por ellos.

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Foto: Xavier Blanco. "En una calle de Londres, abril 2011"







Vuelve Miriam Giménez, una semana mas. Nos habla de las cosas que acontecen, del día a día, sensaciones, impulsos, ráfagas, chispas, pequeñas cosas, que sumadas, una detrás de otra, son como la vida misma…esa que pasa sin darnos cuenta, mientras pensamos en el mañana.






La penumbra me envuelve, la música me ensordece, es viernes por la noche y la gente,  desperezándose del tedio, sale a capturar la dosis de felicidad de la semana.  El local solo está iluminado por miles de puntos de luz, verdes y rojos que pasean por paredes, suelo y techos. Creo firmemente, mejor dicho, sé, que tienen que haber un patrón en su comportamiento, no en vano nacen todos de unas maquinitas que hay en el techo pero, por más que los miro, solo veo la inmensa red que somos las personas: unas van rápidas y otras lentas, algunas agrupadas, otras, extrañamente solas. Recorridos circulares i trayectorias perpendiculares, caminos paralelos y relaciones fugaces, ritmos acompasados y huidas en el último trecho, andanzas largas, compañías cortas. Personas, solo personas.

© Miriam Giménez 2011.

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BREVES NO TAN BREVES 2

Los amigos de BREVES NO TAN BREVES (grupo Heliconia) me han publicado un nuevo relato en su blog. No dejéis de visitar este espacio de relatos, de buena literatura. Espero que os guste, ya hace tiempo que apareció en estas páginas.

El Principito...

Llevaba horas esperando, sentada en aquella silla de cuero envejecido. La sala era áspera y mortecina. Aparte de la señora que la recepcionó al entrar, no había sido capaz de detectar presencia humana alguna. Volvió a mirar el reloj. La puerta se abrió, y un señor bajito, sin edad, con aire de persona instruida y voz grave, deletreó su nombre. Ella entró en la consulta y, sin más dilación, se dejó caer en el diván, desbocada por sus preocupaciones.

—No tengo nada contra papá Lewis, no me canso de repetirlo. Él no pudo hacer más. Sí, ya lo sé, nunca llueve a gusto de todos, pero tampoco es eso...
—Siga, por favor…
—Sí, sí, ya le cuento, sin más demora. Fácil tampoco ha sido: apareció aquel conejo y después, eso de nadar en un mar de lágrimas, crecer y decrecer, como si fuera una mujer elástica, y además lo del abanico, y eso sólo fue el principio. Mi vida ha sido una pesadilla…
—No se pare por favor…
—La verdad, los animales me gustan: el pato, el loro, el aguilucho, el ratón y el dodo.
—¿Cómo dice?
—El DO-DO, normal que no lo conozca, hace años que se extinguió. Vivía en las Islas Mauricio. Es como una paloma. Si busca en la enciclopedia, mire la entrada "aves columbiformes". Además es un ave que no vuela. Algunos animales me gustan más, y otros menos. Entre estos últimos, el conejo blanco... y los gatos, esos tampoco… —Se paró un momento y, sin preguntar, bebió el líquido de un vaso que había en la mesita. Saboreó el brebaje, esperó, pero no ocurrió nada. Bostezó. El señor parecía contrariado.
—Siga Señorita, no pare, que esto se pone interesante.
—Usted no sabe lo que es discutir con una oruga azul, y ya no me paro a explicarle lo de la tortuga mutante, y lo del señor cara de pez, sería demasiado largo —el matasanos la miró extrañada—. Usted debe de creer que estoy loca. ¿Sabe qué? Ahora le hablaré de mí. No tengo hijos, ni siquiera me casé; la verdad, nunca he conocido hombre alguno. Yo siempre soñé con El Principito, era mi amor platónico, mi héroe, pero no tuve oportunidad de conocerlo. Seguro que nos hubiéramos entendido a la perfección. En el fondo los dos somos unos incomprendidos.
—¿Y a qué se dedica usted?. Seguía mirándola.
—Es difícil de explicar. A mí me hubiera gustado ser la Caperucita Roja. Incluso me hubiera conformado con protagonizar Blancanieves, pero nunca me dejaron elegir.
—Dejemos por hoy la explicación. Mire esta imagen y dígame que le sugiere.
—Señaló con el dedo. Aquí la tiene, la reina de corazones.
—¿Y como dice que se llama usted?
—Yo, Alicia…
—¿Y de dónde dijo que venía?
—Se lo dije a la señora de la entrada, lo anotó en la ficha sin mirarme y sin expresar palabra alguna. Si quiere también se lo digo a usted, pero está en la ficha.
—Él observó la cartulina amarilla, llena de anotaciones, Se la quedó mirando fijamente, cómo si un cataclismo hubiera abierto una falla entre los dos. Interesante, dice que viene de "El País de las Maravillas". Grave no es, pero creo que la terapia será mas larga de lo previsto.

© Xavier Blanco 2011.

Otros relatos que me han publicados en Breves no tan breves.

Crimen perfecto.
Con traje y corbata.
Mi psicoanalista.

73 La Crisis ....(de los 40)...

Acabó de afeitarse. Limpió y guardó la cuchilla. Repitió su ritual diario: tónico facial y crema hidratante. Se miró fijamente al espejo. Se engominó el cabello. El tiempo pasa. El tiempo erosiona. Es fácil entender a los alquimistas buscando el elixir de la eterna juventud. Miró de reojo el bote de desodorante que había comprado su hijo adolescente. Ése que anuncian en televisión, con efectos milagrosos. Ése que convierte a un hombre vulgar en un adonis musculoso. La casa estaba en silencio. La casa dormía. Tímido, avergonzado, asió el bote y embadurnó su cuerpo del potingue mágico. Acabó de vestirse y marchó presto rumbo al trabajo.

Se sentía diferente, rejuvenecido. Caminaba más erguido, desafiante. En su transitar se cruzó con varias mujeres: rubias, morenas, panochas. Altas, elegantes, embriagadoras. Ninguna reparó en su presencia. Malhumorado, desabrido, huraño, seco, llegó a la oficina. No le saludó la portera. Hosco, ceñudo, destemplado, dejó caer la americana en la silla y se dirigió a la máquina del café. Apretó el botón, salió sin azúcar y sin cucharilla. Se iba a enterar el de mantenimiento.  ¡Qué vergüenza! Como engaña la publicidad a estos pobres adolescentes –pensó-.

© Xavier Blanco 2011.

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72...Relatos en cadena...(7)




© Foto: Xavier Blanco. "London Eye" Abril  2011.





Microrrelatos presentados al concurso “relatos en cadena”, de la cadena SER. Máximo 100 palabras, y la frase de inicio obligada era "Todos apretujados en aquel enorme congelador". Espero que os gusten. Seguiremos probando.

Soltera

Todos apretujados en aquel enorme congelador: los guisantes con las croquetas, el pollo con las patatas fritas... Ofuscada por la ira, asió la botella de aguardiente y abatió la tapa.  Su paciencia hartada presentía el final: el congelador, la ropa sin recoger, los platos sin fregar, la casa sin barrer... Pensativa, se sirvió una copa de licor, intentando saborear el momento. Pero un emboque agridulce irrumpió en su paladar y obturó sus pensamientos: las barritas de pescado con el orujo del pueblo, aquello era demasiado. ¿Hasta que la muerte nos separe? Ya no había duda, pronto volvería a ser soltera.

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Toda una vida.

Todos apretujados en aquel enorme congelador, como cadáveres por el tiempo olvidados: los momentos no vividos, las sensaciones no sentidas, los besos no besados, las flores que no florecieron, las ilusiones que no se colmaron, los ojos que no miraron, los sueños que nunca se soñaron... Uno a uno los fue extrayendo como agujas que en el corazón se clavan. Quedó allí, quieta, presa por el vacio, hastiada; ahora que presentía el fin, ahora que la muerte acechaba. Presa por la zangarriana, impecune de alegrías, lloró por su vida escarchada.

© Xavier Blanco 2011.

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71 En el fondo del mar...

Torturar, pisotear, asesinar, pasarse por el forro la legalidad internacional, venganza..., tonterías... Superman está vivo...y eso es lo que realmente importa.

Cuesta estos días encender la televisión, poner la radio, escuchar las noticias, cuesta y mucho, leer los diarios. Especialmente cuesta soportar tanta hipocresía, tanta ignominia, cuesta aguantar las nauseas, aguantar las arcadas, los vómitos… Escuchas, lees y te invade la indignación, te atenaza el miedo, te asalta  la frustración, te entran escalofríos… Algo no funciona bien en este mundo que nos ha tocado vivir. Hace tiempo que el fin justifica los medios. Cualquier fin, cualquier medio.

Los superhéroes de Barack Obama, con licencia para matar, han vuelto a actuar, con el aplauso unánime “del mundo civilizado”. Hace demasiado tiempo que las bombas y las balas de Occidente se han convertido en justicia absoluta. Para que juzgar si podemos matar.  Ahora le llamamos justicia a apretar el gatillo. Hace demasiado tiempo que el mundo quedó dividido en dos, Oriente y Occidente, malos y buenos, ellos y nosotros, la excusa perfecta para justificar invasiones, atropellos, muerte y destrucción.  ¿Derechos? ¿Qué derechos?.

¿Y ahora? ¿Pediremos perdón al pueblo Irakí?,  fuimos allí a combatir el terrorismo internacional. ¿Abandonaremos Afganistán? Desde el 2001 estamos buscando en sus montañas a Osama…¿Cerrará EE.UU Guantánamo?. ¿Podré viajar en avión sin ser tratado como un asesino en potencia? Os dejo las respuestas a vuestra elección. Suerte que las gentes del mundo árabe hace tiempo que ya no confían en nosotros, y se están espabilando por sí solos, me queda el consuelo de pensar que los Gadafi, Asad y compañía, ya no podrán empuñar el fantasma de Bin Laden para seguir masacrando a sus pueblos.

Esos que mandan el planeta dicen que “ahora el mundo es un lugar mas seguro”, pero la primera medida que han tomado es reforzar la seguridad de sus embajadas. No nos engañemos la masa se gobierna mejor con miedo. Hace demasiado tiempo que el mundo camina marcha atrás, hacia la caverna. En lo político, en lo económico…la igualdad, la libertad, la Justicia, la defensa de los Derechos Humanos siguen el mismo camino que el cuerpo de Bin Laden, tiro en la nuca y al fondo del mar. Lo siento no puedo seguir, tengo ganas de vomitar…

© Xavier Blanco 2011.

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EL MUNDO:

58  Mas sobre Libia...

54 ¿Libia?...Sólo preguntas.

40 La calle árabe.

34 Egipto, el poder de los ciudadanos.

32 Egipto: ¿cuánto vale la libertad de un pueblo?

27 Egipto, los caminos de la libertad.

20 Me gusta Túnez.

ACTUALIDAD:

65 La República (hoy hace 80 años).

62 Cosas de Mariano (Rajoy).

48 Un día como hoy (impulsos poco reflexionados).

45 Dios no existe, pásalo...

43...Algo no está funcionando bien...

36 ¿El Gobierno de los mejores?.

29 Los políticos...y el arte del toreo.

24 La hora de los ciudadanos, la oportunidad de los remeros.

22 Buitres acechando.

Tu sonrisa..(cosas de mis amigos).

©  Sergi Fornasari. San Cosme Valdiello-Pasarelas del Vero.

 
Hacia semanas que Miriam Giménez no escribía en estas páginas...cosas de la vida..que algunas veces se complica mas de lo necesario. Ya la tenemos aquí, de nuevo, con sus sensaciones, con sus impulsos, con esas pequeñas cosas, que sumadas una detrás de otra, son la vida misma...

Me gusta mirarte. Digas lo que digas, la sonrisa permanece. El tema o la preocupación no la tocan. Tiene entidad propia, no necesita de ti para existir. ¿Es eso posible? Me da miedo mirarte. A veces, la incongruencia entre tus ojos y tus labios me lastima, lo hace porque no alcanzo a entenderla, y, como todo lo que nos es ajeno, sentimos que nos amenaza.  ¿Pueden ojos y boca vivir tan distantes?

© Miriam Giménez 2011.

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Su suerte

De todo corazón.

Grises.

Cada día sale el sol.

70 Era ella...

Lo juro. La he visto esta mañana, no tengo ninguna duda. Viajábamos juntos en el mismo vagón de tren. La sentí cerca. No la he perdido de vista. No ha reparado en mi presencia. Esos ojos, esa mirada. Era ella. Descendí del vagón en la primera parada. Curioseó mi miedo. Se reía. Han pasado seis horas y  todavía tengo el pánico en el cuerpo. Sigo deambulando por el andén. No se dónde estoy. Quieto, parado, en ninguna parte. La diferencia entre la suerte y la muerte es sólo  una letra. Os lo prometo. Era ella.

© Xavier Blanco 2011.

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