Estos días miro, observo a mi alrededor, y siento que los vientos de la crisis no amainan. Al contrario, cada día soplan más fuertes, convertidos en tormentas, en huracanes, azotando energías, derribando voluntades, arrasando sueños. La economía -cada día más cercana a la quiromancia, al esoterismo- no sabe de personas, ni siquiera de sentimientos; ella se esconde detrás de los tecnicismos, de las palabras altisonantes, esas que nos estremecen, que nos encogen el estómago, que nos hacen tragar saliva cada vez que las escuchamos: la deuda soberana, las pruebas de riesgo, el diferencial con el bono alemán, la eficacia, la eficiencia, los recortes… los mercados, la crisis, la maldita crisis. Palabras que eclipsan seres, palabras que oscurecen vidas, palabras que enlutan almas, palabras que afligen, que acongojan.
Ahí, detrás de esas nubes negras que descargan tormentas, hay personas, seres humanos que se levantan cada mañana, que se baten en duelo con la vida, que se parten la cara defendiendo su presente, luchando por su futuro. Ahí, detrás de cada desempleado, detrás de cada desahucio, detrás de cada sueño roto, hay personas, familias, individuos, ellos le ponen cara a las cifras macroeconómicas, a las estadísticas, a los grandes números que justifican tanto despropósito, tanta tropelía, tanto desmán. Para ellos, para muchos de nosotros, la vida se ha convertido en un ring de boxeo, y nos defendemos como podemos de tanto puñetazo, de tanto golpe bajo. La vida se ha convertido en un combate infinito, con la única esperanza de acostarnos cada noche para levantarnos al día siguiente, y seguir defendiéndonos, soñando tiempos mejores. Ellos siguen ahí maltratados por la agonía del paro, por la perversa crisis, ésta en la que nos metieron otros, los mismos que reparten las bofetadas, los mismos que nos dan los guantazos.
Lo peor de todo esto es que no sabemos cuántos asaltos tendrá este combate, cuántos golpes nos quedan por encajar, cuándo amainará esta tormenta, cuándo dejaran de pegarnos. No, no lo sabemos, no tenemos ni idea, pero seguiremos ahí, y nos levantaremos cada mañana cogiendo nuestra vida por la solapa, con fuerza, con rabia, y continuaremos luchando por un mundo mejor, más justo, más igualitario.
Por más que nos peguen, no tiraremos la toalla, no besaremos la lona. Quiero que lo sepan.
© Xavier Blanco 2011.
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El sol medroso iniciaba su camino de regreso, garabateando la línea del horizonte. El otoño palpitaba y, en su contracción, ayudado por el ábrego, despojaba de vestiduras los árboles, haciendo revoletear sus hojas por la senda del invierno. Las Acacias, las Lilas del Sur desnudas, se contorsionaban impúdicas, rondando a los Plátanos de Sombra, a las Encinas que lucían esplendorosas sus ropajes. Unas voces rasgaron el silencio: “Grumete, todo a estribor; pulso firme, que arrecia el temporal. Capitán, allí, se aproxima un dragón. Tranquilo principiante, es la sombra de un eucalipto zarandeado por Eolo; todo a babor. Escuche señor, cantos de sirena... No se apresure marinero, es la brisa que tintina a lavanda y romero; serenidad novicio, no me sea bisoño, atienda los consejos de un lobo de mar: arriar foque, maniobre siguiendo la línea del malecón… Comandante, el viento, ese tronco de Arce contra la arboladura, se quiebra el mástil -en ese instante un unicornio alado surcó el cielo-. Estamos salvados….”
Hoy os escribo desde el más allá. Yo no creía en esas cosas, pero un día percibes una luz cegadora, un viaje infinito y, como si fueras un relámpago, tu alma, tu esencia, tu espíritu, te transportan, reencarnándote en cualquier cosa, en cualquier lugar. Anteriormente fui ser humano, ahora soy etéreo, incorpóreo, sólo viento. Sí, algunas veces los sueños se cumplen: yo siempre imaginé ser soplo, y revolotear como nube de insectos irritando a una encina; ser espiración y agasajar la fragilidad de una rosa, polinizar, mimar pétalos y pistilos. Ser Céfiro, zarandear tamarindos, eclipsando el sol de primavera, tal vez brisa marina perfumada de lavanda y romero, y juguetear al escondite con la sombra de un eucalipto. Ser ráfaga, racha, corriente, para esconderme en el vientre de un arce, eclosionar, convertida en ventisca, vendaval, Caballo de Troya. Diluir el sol de mediodía, licuar el calor del estío, derretir la canícula. Ser huracán, remolino, hálito de luna llena y voltear la hojarasca, disimulando el camino. También ser nada, quietud, mudez, silencio infinito, serenidad, placidez, sosiego. Sí, a veces los sueños se cumplen: ahora sé que existe el Paraíso y que allí hay unos Jardines, pero eso es un secreto.
La gente especula que ser un duende es una suerte, como nacer con estrella; y quien dice un duende, dice un genio, un elfo, un enanito verde. Como si fuera placentero vivir en una seta, morar bajo un manto de hojas, o habitar en la corteza de un roble, y ya no platiquemos de la vida eterna, de conjuros, de hechizos… Vale, nuestra estrella fue nacer en la Isla de Pedrosa, llamada por nuestros ancestros de la Astilla, cuántos náufragos salvados, cuántos navíos guiaron nuestras luces, pero esos eran otros tiempos. Un día llegaron unos señores con sus máquinas, y nos entró frío y congoja, temiendo que el color se tornaría asfalto, la mudez, ruido, y el hollín de las chimeneas eclipsaría el azul del cielo. Escondidos, agazapados, nos pertrechamos para la revuelta. Jaraneros observamos cómo nacía un vergel, un oasis, cómo el espacio se disfrazaba de leyenda, poblándose de verde avenencia y azul armonía. Hoy, embriagada por la fragancia de las rosas, el agua mana sigilosa, y la sombra de los tamarindos seduce al ocaso. No puede existir mejor lugar para la magia de un duende; hoy nos visita Campanilla, pero eso es un secreto.
El año había transitado hirsuto, la tormenta de la vida seguía arreciando, y el huracán del destino soplaba esforzado, derribando sueños e ilusiones. Cerramos las maletas con desgana, sin anhelos; sólo Pablo, el pequeño, mantenía la alegría en su semblante, indultado de tanta lamentación. Los días sucedieron cansinos, desencantados, uno detrás de otro, simulando una procesión doliente. La sonrisa de Pablo, sus castillos de arena y sus chapoteos menudos, rasgaban la monotonía, tiñendo de color aquel gris que cercaba todo. Una mañana, cuando las campanas del estío tocaban a regreso, visitamos “Los Jardines Secretos”, sugerente nombre, pensé. En la inmediación, el gris se fue tornando añil, verde, púrpura…, como si el arcoíris hubiera cortado el horizonte, coloreando nuestras almas. Sin pretenderlo, descubrimos que los árboles tienen nombre: encinas, tamarindos, arces…, que el viento susurra, ronronea, incluso habla. Pablo miraba absorto, olía ensimismado, escuchaba embelesado. Contagiados de esa quietud, de esa serenidad que nos envolvía, disimulado, saqué la bolsa de los deseos, y fui distrayendo el aroma de lavanda, el gorjeo de un ave, la sombra de un eucalipto, el matiz de una rosa, el azul del cielo... Con esa despensa franquearemos el invierno, soñando retornar al paraíso. 
